Я вспоминаю о Москве,
Которой больше нет.
Остался только в голове
Её ретропортрет.
Семидесятые. Арбат.
Ещё не "стильный".
И окна тусклые глядят,
С фасадов пыльных.
Но каждый шаг
И каждый взгляд -
Такое счастье!
-А что Арбат?
-Так он мне брат.
И соучастник!
Ночная мгла
Вползла, легла
на грот Арбата.
И так я молода была,
Тогда. Когда-то…
Вот здесь я жил давным-давно - смотрел кино, пинал говно и пьяный выходил в окно. В окошко пьяный выходил, буровил, матом говорил и нравился себе и жил. Жил-был и нравился себе с окурком "БАМа" на губе.
И очень мне не по себе, с тех пор как превратился в дым, а также скрипом стал дверным, чекушкой, спрятанной за томом Пастернака - нет, не то.
Сиротством, жалостью, тоской, не музыкой, но музыкой, звездой полночного окна, отпавшей литерою "а", запавшей клавишею "б":
Оркестр играет н тру е - хоронят Петю, он де ил. Витюр хмуро р скурил окурок, ст рый ловел с, стоит и пл чет дядя Ст с. И те, кого я сочинил, плюс эти, кто вз пр вду жил, и этот двор, и этот дом летят н фоне голу ом, летят неведомо куд - кр сивые к к никогда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
