Мы встретимся…
Скорей всего на том…
На этом больше мне не интересно.
Я все дела оставлю на потом -
Достаточно практично, хоть нечестно.
Мы встретимся…
Звенит вокруг тоска,
Срывая листья с плачущих деревьев.
Холодный дождь до смерти заласкал
Слепых котят…
Единожды поверив,
Ты будешь жить…
Неделю…
Месяц…
Год…
И только атмосфера рижских баров,
Сметая скуку с узких тротуаров,
Тебя от одиночества спасет.
Мы встретимся...
Теперь уже вот-вот.
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
