Люблю наблюдать удивлённо, как в детстве когда-то,
Боясь шевельнуться, пока интерес не исчез –
Мороз на оконном мольберте в багрянце заката
Узором фракталов рисует свой сказочный лес…
Я вижу – на ветке застыла прекрасная птица,
Искрятся снежинки, не страшно, что климат суров.
Как это знакомо! Наверно, что часто так снится.
(А, может быть, это пейзажи далёких миров?)…
Погасло светило, но в отблесках месяца видно –
Загадочный лес посветлел, но пургой занесён.
И я, заблудившись сознаньем в его лабиринтах,
Взлетаю на небо (А, может быть – падаю в сон?)…
Я знаю, что завтра тот лес, продолжая искриться,
Исчезнет под солнцем, но верю, что вечером вновь
Вернётся художник и будет волшебною кистью
Опять создавать ирреальность загадочных снов…
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
