Боже я очень болен, я очень болен
Боль чужая в душу пришла на постой
Я, пожалуй, взбешён - со страстей колоколен,
Дотянуться пытаюсь тебя: Постой…
О, зачем эта боль и скажи, доколе
Мне носить не с грибами души пестерь
Минуй меня чаши, не кваса, а боли
Боли людской, что жжёт меня адски, верь
Каждой ночью кромешной, душой бездумно
Изрыгаю боль из искусанных уст
В пирокинезе я, не Джордано Бруно
На костре сгораю у собственных чувств
Боже, эта боль излечима ли Вами?
Есть ли в раю лекарство? - Душе покой…
Бог в ответ:
«С болью чужою не живут небесами
Поживи на земле с болезнью такой»
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
