Вам скучно? Нате ролик на крови!
Про взрывы. Бойтесь! Вот они – враги!
На дезу покупаетесь нередко…
Но, если на экран блюёте вы,
давно всем надоевшее ТиВи
даёт сосать пикантную конфетку…
И смотрят обыватели игру,
не ведая о том, что ЦРУ
взорвало небоскрёбы… Наглазелись?...
И ныне – догадались, но не все,
о том, что "прозевало" ФСБ
вокзал и переполненный троллейбус…
Когда жизнь очертела там и тут,
вожак всегда кричит толпе: "Ату!"
и все бегут загрызть кого поплоше...
Что, не понятно бедному ежу?
Рискуя осуждённой быть, скажу –
не всё то мёд, что мягкое на ощупь!..
Я о другом. Паеты есть в сети,
что рады "сострадая" чушь нести,
что пеплом строк парик свой посыпают,
что, рифмой бранной воя на луну,
картинно призывают на войну,
баранов стадо выводя на стаю…
Да, сострадаю – так душа болит!
Повинны ли шахидка и шахид?...
Додумайтесь, прошу, свой башкою:
несчастная Земля – она одна!
Нужна ли нам гражданская война,
которой стать недолго мировою?..
Война-то нам - уж точно не нужна.
И пафос - тоже, хоть и искренний, и смелый,
"Паэтов" поносить - благое дело.
Жаль - с "состраданьем" - полная хана.
"Орлы" с Олимпа - видят далеко.
В земле копаться - не орлово дело.
Красиво быть и ловкой и умелой,
Мутя словес заезженную суть.
в
Просмотров: двадцать. Смелых: лишь одна!
Понятно – праздник, опохмел с прохладцей.
Привычная для мест сих тишина,
Когда пииты в темноте таятся.
Я знаю, бесполезно вопрошать
Тебя, безмолвный "памятник", который
Привык, не поняв сути, не спеша,
Швырять вердикт – пустые разговоры.
Пиит, как пуп Вселенной посреди,
Не щурься в монитор свой близоруко,
Когда не хочешь просто "снизойти"
И для ответа выкроить минутку.
Когда молчишь в отместку – не беда.
Подумаешь, тепла – да не осталось.
Но как же лицемерен ты, когда
Похлопываешь по плечу бездарность!
Конечно, бред – сознания продукт,
Мы все когда-то этим отболели.
Но странно видеть, как надсадно тут
Скрещенья переводят в параллели.
Молчанием добра не накопить.
Пинком не утолить духовной жажды.
Ну, что ж, молчи. Мне жаль тебя, пиит.
Скупые в этой жизни платят дважды
Приветствую "рецензий" пустоту!
Ждала я – кто отмашку даст: "Ату!"
Ждать и догонять - самое муторное дело. Сочувствую.
"Ату!" - кричат собакам на охоте. Охотиться я уже давно бросил. А вот собак люблю, даже тех, которые огрызаются . Они лучше нас.:)
Я - Львица по гороскопу. Люблю кошек. Они ласковые и чуткие.
Как жаль мне тех, кто говорит: "Уже!"
Кусая блох, всегда настороже,
Беззубые, чтоб не случилось вдруг,
Еде предпочитают ловлю мух…
Вы правы: можно было обойтись без ужЕ. Но не надо меня жалеть, я уже простил себе эту промашку. Хуже, когда Уже...
Да я тоже люблю кошачьих. У меня жена по одному гороскопу - тигр, а по другому - лев. Такой вот хищный "симбиоз" в одной упаковке. Ничего - уживаемся неплохо почти 30 лет.
А мой любимый кот обожал спать, привалившись спиной к собаке.
Всё дело в воспитании.
Правда, у кошек есть пара неприятных черт: они высокомерны и, со зла, могут напакостить там, где живут.
Воспитание – образование – образрез – насилие.
Высокомерие – гордость – чувство собственного достоинства, самоуважения. Кошки гуляют сами по себе, вольны в своём выборе. На всякое насилие отвечают адекватно. О чём я говорю "банально" в своём стихотворении. Имеющий глаза, да увидит!
Мне уже почему-то захотелось зажмуриться.
Оля, всё, что я хотел сказать - я уже сказал, давайте не будем тратить время на пустые словопрения. Лучше потратим их на стихи. Тем более, что у Вас это прекрасно получается, особенно тогда, когда Вы не выдаёте "на гора" ширпотреб на злободневную тему. Творческих удач Вам в Новом году :)
У Вас тоже получается, когда Вы не обижаетесь воспитанием кошек)))
Взаимно! И только "ещё"!
Стих чем-то правилен.
Особенно вот тут:
"не всё то мёд, что мягкое на ощупь!.."
Спасибо, Никита.
Говорить честно о наболевшем очень трудно! Проще закрыть на правду глаза. Ещё проще говорить, как социум позволяет говорить. Но самое "мудрое" - молчание, которое не всегда золото.
Благодарю, Никита!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
А. Чегодаев, коротышка, врун.
Язык, к очкам подвешенный. Гримаса
сомнения. Мыслитель. Обожал
касаться самых задушевных струн
в сердцах преподавателей – вне класса.
Чем покупал. Искал и обнажал
пороки наши с помощью стенной
с фрейдистским сладострастием (границу
меж собственным и общим не провесть).
Родители, блистая сединой,
доили знаменитую таблицу.
Муж дочери создателя и тесть
в гостиной красовались на стене
и взапуски курировали детство
то бачками, то патлами брады.
Шли дни, и мальчик впитывал вполне
полярное величье, чье соседство
в итоге принесло свои плоды.
Но странные. А впрочем, борода
верх одержала (бледный исцелитель
курсисток русских отступил во тьму):
им овладела раз и навсегда
романтика больших газетных литер.
Он подал в Исторический. Ему
не повезло. Он спасся от сетей,
расставленных везде военкоматом,
забился в угол. И в его мозгу
замельтешила масса областей
познания: Бионика и Атом,
проблемы Астрофизики. В кругу
своих друзей, таких же мудрецов,
он размышлял о каждом варианте:
какой из них эффектнее с лица.
Он подал в Горный. Но в конце концов
нырнул в Автодорожный, и в дисканте
внезапно зазвучала хрипотца:
"Дороги есть основа... Такова
их роль в цивилизации... Не боги,
а люди их... Нам следует расти..."
Слов больше, чем предметов, и слова
найдутся для всего. И для дороги.
И он спешил их все произнести.
Один, при росте в метр шестьдесят,
без личной жизни, в сутолоке парной
чем мог бы он внимание привлечь?
Он дал обет, предания гласят,
безбрачия – на всякий, на пожарный.
Однако покровительница встреч
Венера поджидала за углом
в своей миниатюрной ипостаси -
звезда, не отличающая ночь
от полудня. Женитьба и диплом.
Распределенье. В очереди к кассе
объятья новых родственников: дочь!
Бескрайние таджикские холмы.
Машины роют землю. Чегодаев
рукой с неповзрослевшего лица
стирает пот оттенка сулемы,
честит каких-то смуглых негодяев.
Слова ушли. Проникнуть до конца
в их сущность он – и выбраться по ту
их сторону – не смог. Застрял по эту.
Шоссе ушло в коричневую мглу
обоими концами. Весь в поту,
он бродит ночью голый по паркету
не в собственной квартире, а в углу
большой земли, которая – кругла,
с неясной мыслью о зеленых листьях.
Жена храпит... о Господи, хоть плачь...
Идет к столу и, свесясь из угла,
скрипя в душе и хорохорясь в письмах,
ткет паутину. Одинокий ткач.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.