«Ветер поднялся, ветром, отче, подняло крышу,
как укрываться нам в этих стенах от бури и урагана?»
«Сын мой, неужто я именно твой голос слышу?
Ты ли, сыне, путь ищешь, но не можешь выбраться из бурана?»
«Отче, крыши нет, третий день леденящий ливень
падает на главу мою и моих домашних».
«Сын, это ты меня просишь сейчас вырвать слоновий бивень
и разогнать всех врагов твоих будущих и вчерашних?»
«Отче, просто прошу у тебя надежно укрыть жилище,
чтобы тепло там, чтоб не пробрались ни дождь, ни иней».
«С кем говоришь ты, стоящий на пепелище?
Я уже не отец тебе, но еще, надеюсь, ты сын мне»…
Я выпил газированной воды
под башней Белорусского вокзала
и оглянулся, думая куды
отсюда бросить кости. Вылезала
из-за домов набрякшая листва.
Из метрополитеновского горла
сквозь турникеты масса естества,
как черный фарш из мясорубки, перла.
Чугунного Максимыча спина
маячила, жужжало мото - вело,
неслись такси, грузинская шпана
вцепившись в розы, бешено ревела.
Из-за угла несло нашатырем,
лаврентием и средствами от зуда.
И я был чужд себе и четырем
возможным направлениям отсюда.
Красавица уехала.
Ни слез,
ни мыслей, настигающих подругу.
Огни, столпотворение колес,
пригодных лишь к движению по кругу.
18 июля 1968, Москва
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
