Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
30 июня 2025 г.

Поэт всегда прав
(Анна Ахматова)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

из цикла "Иронические стихи"

Поэтическая молитва

Хоть это не оригинально,
И даже, в сущности, банально -
Всем посылаю поздравленье,
(подзапоздало чуть оно),
Борясь с каникулярной ленью
И глядя в тёмное окно
( ленив и дворник в январе,
фонарь презревши на дворе):

"Пусть новый год зажжётся ярче
Для всех без исключенья, Старче!
Призри поэта, графомана...
Всех Приласкай, Врачуя раны
От критиканских изъязвлений:
И бездарь их бежит, и гений..."

Ой, получилась вдруг молитва.
Тогда она - да сотворит вам
Удачу, завтра же с утра!
И мне того же даст. Ур-ра-а!

Автор:	piuma
Опубликовано:	03.01.2014 19:07
Просмотров:	2951
Рейтинг:	35 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

04.01.2014 03:54 ka

Адский графоман))

04.01.2014 09:08 piuma Ничего...Старче заврачует.)))

04.01.2014 18:37 LarissaMaiber

Спасибо. :о)

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (1)

Литературные хроники

Шкатулка

17.09.2024: И нежен его силуэт

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Роман Рубанов. Страшный суд

Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.

И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него

далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.