Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас — величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель
Помнишь, милый, как мы встретились зимой?
Иней в окна выпал росписью чудной,
я решила поиграться ,
по стеклу водила пальцем –
сквозь узоры проявился образ твой…
Помнишь, милый, что случилось в феврале?
Всё сильнее солнце грело, снег рыхлел,
Ты молчал и я молчала,
На тебя сердясь сначала,
Ты застыл в нелепой позе, оробел…
Помнишь, милый, как всё таяло весной?
Ты ушёл куда-то вдаль порой ночной,
Лишь капель сорвалась с крыши…
Жаль, что так и не услышал:
"Мой любимый Снеговик, побудь со мной!"
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
