Будет время, взахлеб отпоют и душевно меня отыграют,
и по вере моей воздадут мне сполна и стократ,
и неважно, направят к чертям или к ангелам рая,
мне забрать бы туда обособленный свой хит-парад.
Там Вудсток – музыкальный Олимп, гармонический трон,
там, где Джимми хрипит и поет, и глотает наркотик,
там, в «Каверне», бренчит на гитаре очкарик Джон,
Элвис там - настоящий король, а не Филя-невротик,
Демис и "Souvenirs", Сальваторе и «Tombe la neige»,
свет Луны там, над Солнечным берегом, к счастью.
И «Червоны гитары» и все «Самоцветы», как прежде,
и напротив глаза, что всю жизнь для меня нет прекрасней.
Там мой "Дом восходящего Солнца", "Надежда" Эдиты,
"Sаtisfaction" от Мика, и «диско», и кайф от «шизгары»,
песняры и Муслим, и опять во дворе не избитый
черный кот, twist again, hippy shake и не старый
на виниловом диске пацан Робертино с "Джамайкой".
То, что пел и играл, мой пожизненный фон.
И когда напослед обрядят меня в чистую майку,
сядем с Богом и чертом на кухне совместной, и я без утайки
попрошу – "Хит-парад мой поставьте на ваш патефон!"
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
