Просто так, что ли? Вот, первый катрен - это о чём, всё-таки? Интересно же.
Не обижайтесь, но это действительно сложновато для понимания. Нужно очень хорошо знать творчество Булгакова.
Тем, кто считает его последний роман «романом о сатане», стоит перечесть первый, дабы понять, на что надеялся Мастер — на Бога, являвшегося во сне Алексею Турбину. Бога, доброго и всепрощающего, впускающего в рай даже не верящих в него большевиков: «Все вы у меня одинаковые — в поле брани убиенные».
В своем первом романе Булгаков, — голодающий, оплакивающий мать, выброшенный за борт истории! — впускает в рай тех, кто отнял у него все. Самое дороге — его Город, дом, семью и веру, «что вся жизнь пройдет в белом цвете, тихо, спокойно, зори, закаты, Днепр, Крещатик, солнечные улицы летом, а зимой не холодный, не жесткий, крупный ласковый снег».
Он находит в себе силы простить их, потому что верит во всепрощение!
И, несмотря на все неканоническое обаяние Воланда, делает его только посланником, который явится однажды, чтобы сказать самые главные слова: «О, трижды романтический мастер, Тот, кого так жаждет видеть выдуманный вами герой, прочитал ваш роман!»
И от имени Его подарит ему дом — «вечный дом». Где вечером снова соберутся все, кого он любит. Они будут играть ему, они будут петь… И где он снова и навсегда обретет свой «потерянный рай», украденный у него роковым 1918 годом.
Стихотворение - компиляция, реминисценция на жизнь писателя (уходы в наркотический рай) и его произведения ("Роковые яйца", "Собачье сердце", "Мастер и Маргарита") попытка поспорить с Великим о недостижимости рая истины. Впрочем и спорить не надо, ибо Булгаков и сам это понимал, умирая от тривиальной почечной недостаточности.
Оборотка Великому. Начиная с эпиграфа-цитаты из его бессмертного романа.
а не зарифмовать ли нам Войну и Мир с филосохским подтекстом.) не корысти ради а общения для
Во-первых, я не "зарифмовывал" Булгакова. Зачем? Ведь не секрет, что существует проза, звучащая, как самая высокая поэзия. (И переходная форма здесь - белый и вольный стих, верлибр, гекзаметр и т.д.)
Во-вторых, в поэзии возможно все, ибо стихотворение - это экстремальная форма и способ концентрации мысли. Сгусток.
Касаемо Толстого. Надеюсь, Вас не шокирует, но Толстым я никогда не увлекался, а "Войну и мир" до сих пор не прочитал до конца. Скучно. Какие уж тут стихи?!
Попробуйте сами. Чем смогу...
Энто я понял, но у вас такущее объяснение, что его можно изложить как эссе, т.е. ваша трактовка, поход за мыслей автора, но вместо щей получился инигрет(энто мое мнение), сумятица( аки что есть Бог- неясно, а потом Бог один(Т.е.-уже ясно).Я пробежавшись по тексту нашел симпашишные рифмы на кровь!!.С войной и мирОм я ужо не управлюсь потому ачнем так
Закачался бычок , знать итог
Не далек. Вздох, шаги, да тоска
И заплакала тихо Барто
Все кончается! Жизнь как доска.
Не корысти ради а шутки для.Со Старым Новым!
И Вам добра!
пасибо))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Свиданий наших каждое мгновенье
Мы праздновали, как богоявленье,
Одни на целом свете. Ты была
Смелей и легче птичьего крыла,
По лестнице, как головокруженье,
Через ступень сбегала и вела
Сквозь влажную сирень в свои владенья
С той стороны зеркального стекла.
Когда настала ночь, была мне милость
Дарована, алтарные врата
Отворены, и в темноте светилась
И медленно клонилась нагота,
И, просыпаясь: "Будь благословенна!" -
Я говорил и знал, что дерзновенно
Мое благословенье: ты спала,
И тронуть веки синевой вселенной
К тебе сирень тянулась со стола,
И синевою тронутые веки
Спокойны были, и рука тепла.
А в хрустале пульсировали реки,
Дымились горы, брезжили моря,
И ты держала сферу на ладони
Хрустальную, и ты спала на троне,
И - боже правый! - ты была моя.
Ты пробудилась и преобразила
Вседневный человеческий словарь,
И речь по горло полнозвучной силой
Наполнилась, и слово ты раскрыло
Свой новый смысл и означало царь.
На свете все преобразилось, даже
Простые вещи - таз, кувшин,- когда
Стояла между нами, как на страже,
Слоистая и твердая вода.
Нас повело неведомо куда.
Пред нами расступались, как миражи,
Построенные чудом города,
Сама ложилась мята нам под ноги,
И птицам с нами было по дороге,
И рыбы подымались по реке,
И небо развернулось пред глазами...
Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке.
1962
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.