Мир – это матрица,
Логос – наш ум,
Время – лишь кажется,
Чувства в нас – шум.
Руку подставишь –
Падает снег,
Сдавишь – вода лишь,
Снега и нет!
Знает, но дразнится
Тот, кто постиг:
Жизнь в этой матрице –
Только лишь миг!
Логос λόγος - рассуждение
О смерти
В гробу холодным, не дыша,
лежало тело,
освобождённая душа,
визжа, летела.
Когда добралась до небес,
свободе рада,
ни ангел не встречал, ни бес…
Нет рая – ада!
О важном
Отпраздновать победу не спеши,
приблизившись ко мне в порыве смелом –
ты так и не познал моей души,
довольствуясь ознакомленьем с телом!
О глупости
Когда подобны мы философам,
то слог наш скуп и нарочит.
Но почему тогда так просто нам
любую глупость отмочить?
О подлости
Бывает так, что кто-то слёзно просится,
а мы глухи и слепы, прочь бежим.
У подлости ни пола нет, ни возраста –
она всего лишь ржавчина души!
О горе
Гробик маленький,
Как колясочка,
Как корзиночка…
Боже праведный!
В нём -
Наша ясочка
И кровиночка…
Хоронили вдвоём…
О душе
Профукав жизнь в дурацком кураже,
Винить кого-то в ссадинах нелепо.
Пора уже подумать о душе,
Пока её не загребли на небо.
Успеть бы, всем невзгодам вопреки,
И перед тем, как мирно склеить ласты,
Исправить застарелые грехи,
Промолвить жизни: "Всё же удалась ты!"
От отца мне остался приёмник — я слушал эфир.
А от брата остались часы, я сменил ремешок
и носил, и пришла мне догадка, что я некрофил,
и припомнилось шило и вспоротый шилом мешок.
Мне осталась страна — добрым молодцам вечный наказ.
Семерых закопают живьём, одному повезёт.
И никак не пойму, я один или семеро нас.
Вдохновляет меня и смущает такой эпизод:
как Шопена мой дед заиграл на басовой струне
и сказал моей маме: «Мала ещё старших корить.
Я при Сталине пожил, а Сталин загнулся при мне.
Ради этого, деточка, стоило бросить курить».
Ничего не боялся с Трёхгорки мужик. Почему?
Потому ли, как думает мама, что в тридцать втором
ничего не бояться сказала цыганка ему.
Что случится с Иваном — не может случиться с Петром.
Озадачился дед: «Как известны тебе имена?!»
А цыганка за дверь, он вдогонку а дверь заперта.
И тюрьма и сума, а потом мировая война
мордовали Ивана, уча фатализму Петра.
Что печатными буквами писано нам на роду —
не умеет прочесть всероссийский народный Смирнов.
«Не беда, — говорит, навсегда попадая в беду, —
где-то должен быть выход». Ба-бах. До свиданья, Смирнов.
Я один на земле, до смешного один на земле.
Я стою как дурак, и стрекочут часы на руке.
«Береги свою голову в пепле, а ноги в тепле» —
я сберёг. Почему ж ты забыл обо мне, дураке?
Как юродствует внук, величаво немотствует дед.
Умирает пай-мальчик и розгу целует взасос.
Очертанья предмета надёжно скрывают предмет.
Вопрошает ответ, на вопрос отвечает вопрос.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.