Мир – это матрица,
Логос – наш ум,
Время – лишь кажется,
Чувства в нас – шум.
Руку подставишь –
Падает снег,
Сдавишь – вода лишь,
Снега и нет!
Знает, но дразнится
Тот, кто постиг:
Жизнь в этой матрице –
Только лишь миг!
Логос λόγος - рассуждение
О смерти
В гробу холодным, не дыша,
лежало тело,
освобождённая душа,
визжа, летела.
Когда добралась до небес,
свободе рада,
ни ангел не встречал, ни бес…
Нет рая – ада!
О важном
Отпраздновать победу не спеши,
приблизившись ко мне в порыве смелом –
ты так и не познал моей души,
довольствуясь ознакомленьем с телом!
О глупости
Когда подобны мы философам,
то слог наш скуп и нарочит.
Но почему тогда так просто нам
любую глупость отмочить?
О подлости
Бывает так, что кто-то слёзно просится,
а мы глухи и слепы, прочь бежим.
У подлости ни пола нет, ни возраста –
она всего лишь ржавчина души!
О горе
Гробик маленький,
Как колясочка,
Как корзиночка…
Боже праведный!
В нём -
Наша ясочка
И кровиночка…
Хоронили вдвоём…
О душе
Профукав жизнь в дурацком кураже,
Винить кого-то в ссадинах нелепо.
Пора уже подумать о душе,
Пока её не загребли на небо.
Успеть бы, всем невзгодам вопреки,
И перед тем, как мирно склеить ласты,
Исправить застарелые грехи,
Промолвить жизни: "Всё же удалась ты!"
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
