Я люблю очень много вещей на свете
не во-первых-вторых, далеко не в третьих, -
когда дождь вдохновение мне напророчит,
когда стигмы на сердце у вас кровоточат,
в поэтическом жанре-ударе-угаре
жарить ангелов в солнечном кляре,
когда стих, из аорты сочась, губы вяжет,
вечность не задалась если даже,
на обложке у вечности - собственный росчерк,
когда пауза – смысл, а вовсе не прочерк,
чтоб напротив божественной смете
в моих смыслах не счесть многоточий,
когда мне улыбаются шавки и дети,
я люблю терпкий запах и вкус поцелуя,
и уютный родной завиточек
у тебя на затылке, на шее потрогать губами,
сказку делая болью и сном – аллилуйю,
чтоб навечно срослись и душой и телами,
никого (и друг друга) ничем не взыскуя.
Я люблю, я люблю, я люблю, я…
Наедине с тобою, брат,
Хотел бы я побыть:
На свете мало, говорят,
Мне остается жить!
Поедешь скоро ты домой:
Смотри ж... Да что? моей судьбой,
Сказать по правде, очень
Никто не озабочен.
А если спросит кто-нибудь...
Ну, кто бы ни спросил,
Скажи им, что навылет в грудь
Я пулей ранен был;
Что умер честно за царя,
Что плохи наши лекаря
И что родному краю
Поклон я посылаю.
Отца и мать мою едва ль
Застанешь ты в живых...
Признаться, право, было б жаль
Мне опечалить их;
Но если кто из них и жив,
Скажи, что я писать ленив,
Что полк в поход послали
И чтоб меня не ждали.
Соседка есть у них одна...
Как вспомнишь, как давно
Расстались!.. Обо мне она
Не спросит... все равно,
Ты расскажи всю правду ей,
Пустого сердца не жалей;
Пускай она поплачет...
Ей ничего не значит!
1840
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
