Произвожу иллюзию движухи
там, где её на самом деле нету
Когда с закрытым шлюзом ждут течения
реки, что разморозить не смогли
Когда мой брат с гнилым бананом в ухе
скользит сухим листом по белу свету,
с похмелья требуя любви от окружения,
цыган, и девок, и вращения Земли
Я затыкаю пробками пространство
в любых декартовых координатах
назло всей бесконечности вселенной
для верующих в пуп большой страны,
погрязшей в спиритических сеансах
как числиться в здоровых и богатых,
привыкшей поворачивать мгновенно
на кнут и пряник с нужной стороны
Я создаю проблемы, если надо
где нет проблем, на ровном голом месте
Проблем не видит разве что ленивый,
кто не считает пуп Земли пупом.
Отрезанный монашеской оградой
от шоколадных рек в медовом тесте,
он сыт плодом своей сермяжной нивы,
восторги оставляя на потом
Настройка чакр любовных на предметы,
любви не подлежащие по сути
вполне по силам Мастеру Иллюзий.
В инстинктах стадных рубящий сполна,
эффектный цимес впарю в то и в это.
Леплю героев в непроточной мути.
Картинки. Звук. Движенья. All inclusive.
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.