Там где сухие формулы зимы
Сковали чувства строгостью и формой,
Уходят в минус все земные нормы
И красным пишутся слова на чёрном,
а в сумме Я плюс ТЫ равно не МЫ
За гранями житейской кутерьмы
Бредут по белу свету пилигримы,
На ветер брошенное слово ищут мимы.
Жизнь истекает…
мимо,
мимо,
мимо
И в мире все по-прежнему − немы.
У горизонта приговор тесьмы
И мы теснимся за его забором.
И, потакая ложным приговорам
Под палками слепого дирижёра,
Дрожит безмолвный хор − рабы не Мы.
