Шёл день шестой. Замешивая глину,
Творец, отменный скульптор и поэт,
вдруг понял, что Его творенья сгинут
через каких-то миллиарды лет,
и может так случиться, что никто
не насладится этой красотой.
Ни песни рек, ни водопадов грохот,
ни ветра свист, ни мерный гул морей
не ошарашат, не заставят вздрогнуть
или застыть, задрав глаза горе.
А зелень трав и неба синева
без зрителя - не лучше пёстрых ват.
Шёл день шестой. Послушна пальцам глина.
Прекрасна кукла - видно за версту,
осталось оживить и дать ей имя,
и душу, чтоб постигла красоту.
А чтоб могла творить, Он наугад
добавил искру божию - талант.
Шёл день седьмой. Мир заселили люди.
Творец смотрел угрюмо, свысока
и думал, и гадал, что с ними будет,
в чём провиденье искры. А пока
там каждый человек творил, молчал
и лишь своё созданье замечал.
Они творили девственно, прекрасно,
исследовали грани красок слов.
Творцу вдруг стало очевидно ясным,
что в мире том отсутствует любовь,
а без любви и красота - лишь тлен.
Он подарил им лживость, зависть, лень.
Все верно,Олечкин,все верно.
Два момента "задрав глаза горе" ( не совсем понятно) и "и думал,что же с ними дальше будет" тяжело читается.
Спасибо, Лар, вот ты понимаешь, что ничто не дается зря :)
гор'е - устаревшее наречие, означает - вверх, ввысь, к небу. Думаю, в этом контексте оно приемлемо.
А строчку противную изменила. Лучше она вряд ли стала, но хоть эти чжш убрались. :)
Я благодарна за все, что мне дано (иногда даже считаю, что дано с избытком). Самое главное, руки-ноги-голова работают, остальное всегда прилагается, было бы желание.
А я ведь лапоть, я подумала - горЕ задрать глаза (экие горы глазастые).
На мой взгляд стало лучше. Умница моя.
Рад, что обошлось без "амнистии" Молодец:)
Вот только "пёстрая вата" как-то свербит.
Но- это, очевидно, личное имхо (
)))
А что, кому-то требуется амнистия?))
Личное - это как раз цветная вата - мы делали декорации для домашних кукольных спектаклей из подручных материалов.
Спасибо)
Славно, славно, рыцарь Оле! С благосклонностью принимаем Ваш выпад!
Рада стараться, Ваше Величество!
Я создан по подобию Творца
И вот себя спросить хочу: зачем я
Долбаю Твердь, шпаклюю небеса
И Свет мастырю в тёмном помещеньи
Возделываю сад и огород
На райских сотках саженцы сажаю
Добра ли,зла ли-Бог их разберёт
Я в этом ничерта не понимаю
Я озабочен мыслью непростой
Когда же,блин,наступит День Шестой
Всего прикольней - что там говорить-
Такую же тварюку сотворить
:-)
прелесть)))))
Тварюку сотворить совсем не сложно.
К примеру, папа Карло... нет, не то.
Пигмалион... пусть тоже отдохнёт.
Но этот, мелкий, на тебя похожий,
чей трехколесный конь-велосипед
устало замер в уголке прихожей, -
он разве не тварюка, разве нет?
;)
Он - чудо, он - нагляднейший пример
Божественной природы со-творенья
В Палате образцов, весов и мер
Он - образец без всякого сравненья
:-)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В начале декабря, когда природе снится
Осенний ледоход, кунсткамера зимы,
Мне в голову пришло немного полечиться
В больнице # 3, что около тюрьмы.
Больные всех сортов - нас было девяносто, -
Канканом вещих снов изрядно смущены,
Бродили парами в пижамах не по росту
Овальным двориком Матросской Тишины.
И день-деньской этаж толкался, точно рынок.
Подъем, прогулка, сон, мытье полов, отбой.
Я помню тихий холл, аквариум без рыбок -
Сор памяти моей не вымести метлой.
Больничный ветеран учил меня, невежду,
Железкой отворять запоры изнутри.
С тех пор я уходил в бега, добыв одежду,
Но возвращался спать в больницу # 3.
Вот повод для стихов с туманной подоплекой.
О жизни взаперти, шлифующей ключи
От собственной тюрьмы. О жизни, одинокой
Вне собственной тюрьмы... Учитель, не учи.
Бог с этой мудростью, мой призрачный читатель!
Скорбь тайную мою вовеки не сведу
За здорово живешь под общий знаменатель
Игривый общих мест. Я прыгал на ходу
В трамвай. Шел мокрый снег. Сограждане качали
Трамвайные права. Вверху на все лады
Невидимый тапер на дедовском рояле
Озвучивал кино надежды и нужды.
Так что же: звукоряд, который еле слышу,
Традиционный бред поэтов и калек
Или аттракцион - бегут ручные мыши
В игрушечный вагон - и валит серый снег?
Печальный был декабрь. Куда я ни стучался
С предчувствием моим, мне верили с трудом.
Да будет ли конец - роптала кровь. Кончался
Мой бедный карнавал. Пора и в желтый дом.
Когда я засыпал, больничная палата
Впускала снегопад, оцепенелый лес,
Вокзал в провинции, окружность циферблата -
Смеркается. Мне ждать, а времени в обрез.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.