Даже если всё пройдёт,
нам останется немало.
Не билет на самолёт,
так попутка до вокзала.
Мир поскачет, невесом:
пассажиры, люди, вещи…
То не сказка и не сон
третий, тот, который вещий.
По стеклу струит вода,
за стеклом земля сырая,
и тугие провода
от столба и до сарая.
Не спеши, войдёшь во вкус,
вспомнишь, как тебя любили,
а пока мотай на ус
километры, вёрсты, мили
тьмы. И тьмы их несть числа, -
так безбожно далеко мы,
знать, фортуна поднесла
первый блин, который комом.
Век кончается, и сплошь
быт, жена, тоска, работа…
Встрепенёшься и пойдёшь
босиком до эшафота.
Над белой бумагой потея,
перо изгрызая на треть,
все мучаясь, как бы Фаддея
еще побольнее поддеть:
"Жена у тебя потаскушка,
и хуже ты даже жида..."
Фаддею и слушать-то скучно,
с Фаддея что с гуся вода.
Фаддей Венедиктыч Булгарин
съел гуся, что дивно изжарен,
засим накропал без затей
статью "О прекрасном" Фаддей,
на чижика в клеточке дунул,
в уборной слегка повонял,
а там заодно и обдумал
он твой некролог, Ювенал.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
