Даже если всё пройдёт,
нам останется немало.
Не билет на самолёт,
так попутка до вокзала.
Мир поскачет, невесом:
пассажиры, люди, вещи…
То не сказка и не сон
третий, тот, который вещий.
По стеклу струит вода,
за стеклом земля сырая,
и тугие провода
от столба и до сарая.
Не спеши, войдёшь во вкус,
вспомнишь, как тебя любили,
а пока мотай на ус
километры, вёрсты, мили
тьмы. И тьмы их несть числа, -
так безбожно далеко мы,
знать, фортуна поднесла
первый блин, который комом.
Век кончается, и сплошь
быт, жена, тоска, работа…
Встрепенёшься и пойдёшь
босиком до эшафота.
Сколько лет я дышал взаймы,
На тургайской равнине мерз,
Где столетняя моль зимы
С человека снимает ворс,
Где буксует луна по насту,
А вода разучилась течь,
И в гортань, словно в тюбик пасту,
Загоняют обратно речь?
Заплатил я за все сторицей:
И землей моей, и столицей,
И погостом, где насмерть лечь.
Нынче тщательней время трачу,
Как мужик пожилую клячу.
Одного не возьму я в толк:
У кого занимал я в долг
Этот хлеб с опресневшей солью,
Женщин, траченных снежной молью,
Тишину моего труда,
Этой водки скупые граммы
И погост, на котором ямы
Мне не выроют никогда?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
