Всё то, что есть — сознания продукт
(не тот, что в супермаркете дают,
хотя, он тоже, но чуть-чуть попроще)
а мы, увы, не очень то мудры,
пытаемся познать свои миры,
стараясь экономить свет — наощупь.
Быть может, нас творили впопыхах,
из праха вышли, возвратимся в прах,
ну кто сказал, что этот мир — перпетум?
Но так и сяк прикинув — он таков
(ведь сколько вер, то столько же богов),
что нет разгадки бытия при этом.
Антагонисты с самых первых звезд,
воюют за порядок и хаос,
но до сих пор в борьбе не победили:
в подлунном мире — это «тьма» и «свет»,
логические — это «да» и «нет»,
а посредине — «серость», либо «или».
А можно посмотреть со стороны —
сейчас и здесь кому-то же нужны
во всей своей красе, никто не лишний:
трава произрастает для зверей,
а звери — это мясо для людей...
Ужели мы кому-то служим пищей?
Да, мир людей. Что общее у всех?..
Инстинкт воспроизводства (проще — секс),
в тот час, когда хотелось и кололось,
во тьме, оставив важные дела,
ласкали с вожделением тела,
настроившись на запах и на голос.
А может быть бессмертная душа
для жизни и не стоит ни шиша,
не даром же в чести тела и лица?
Тогда зачем сознания продукт,
во всём творцом являясь там и тут,
приумножаясь, хочет повториться?
От самых пят до кончиков волос
в спиралях ДНК, как повелось,
копируем свой генотип, но все же...
Похожесть — этой жизни парадокс:
всегда, когда мы вместе, или врозь,
мы в чем-то друг на друга не похожи.
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
