Тропой
торопится
пора,
ручьями
роет
пробужденье.
Прохожий
мерит
шаг –
движенье
сверяя
с грязью
городской.
Мы в детстве
чаще смотрим
в небо,
и не боимся
мокрых
ног.
Мы тащим
кошек
на порог,
рожденных
мартовским
презреньем,
к собачим
дрязгам
под
луной,
и нам
не нужен
выходной,
чтоб сделать
выдох
вдохновенья.
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.