Тропой
торопится
пора,
ручьями
роет
пробужденье.
Прохожий
мерит
шаг –
движенье
сверяя
с грязью
городской.
Мы в детстве
чаще смотрим
в небо,
и не боимся
мокрых
ног.
Мы тащим
кошек
на порог,
рожденных
мартовским
презреньем,
к собачим
дрязгам
под
луной,
и нам
не нужен
выходной,
чтоб сделать
выдох
вдохновенья.
Справа крякает рессора, слева скрипит дверца,
как-то не так мотор стучит (недавно починял).
Тяжелеет голова, болит у меня сердце,
кто эту песню сочинил, не знал, чего сочинял.
Эх, не надо было мне вчера открывать бутылку,
не тянуло бы сейчас под левою рукой.
А то вот я задумался, пропустил развилку,
все поехали по верхней, а я по другой.
А другая вымощена грубыми камнями,
не заметил, как очутился в сумрачном лесу.
Все деревья об меня спотыкаются корнями,
удивляются деревья – чего это я несу.
Удивляются дубы – что за околесица,
сколько можно то же самое, то же самое долбить.
А березы говорят: пройдет, перебесится,
просто сразу не привыкнешь мертвым быть.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
