(Этакий голубь-сизарь)
Неправильный здесь, непонятный, ненужный
чистый сморщенный старичок
(будто, выпорхнул вдруг из какой-то забытой реальности,
трансгрессировал прямо из прошлой жизни
к МакАвто)
стоит в февральской московской луже.
Стоит и воркует себе тихонько:
"Господи-помоги,
сынок-дочка, тебе
за копеечку малую,
за картошечку фри,
за глоток (Святый Боже) воды минеральной".
Чистый сморщенный старичок
(этакий голубь-сизарь)
крепко сжал кулачок
(потому как, наверно, не может губу прикусить:
нужно (так все нелепо!) копеечку-крошку просить)
со всем, что осталось,
с бесценным сокровищем-
единственной строчкой в треугольничке
древнем военном:
"Вернусь, только жди! Твой и твой навсегда"...
И вернулся,
собой пропитав каждый камень молящей земли
от Отца-Сталинграда до Вены,
к печной обгоревшей трубе
чистым сморщенным старичком
(этаким голубем-сизарем)
с треугольничком в кулачке...
...и с картошечкой фри в стыдливой дрожащей ладошке.
Пришел
и упал на колени с разорванным сердцем
(от горя, от боли утрат, от стыда),
с перламутровой гордостью на груди
(первой степени).
Так и стоял, опустивши глаза,
но
не перед врагом-супостатом вчерашним,
а передо мной!..
-Уходи,-
я сказал ему,
взял из окошка
свой Мак-fuckin'-завтрак,
и, не оглянувшись,уехал,
вселенским плюясь раздраженьем
на Бога, царя, на героя
на все и на вся,
на дурень-февраль
и на то, что начальник, хапуга и враль,
мой каторжный труд никак не отметил.
Уехал
и больше ни разу не встретил
чистого сморщенного старичка
(этакого голубя-сизаря),
Эту Посылку Твою, Святый Боже!!!
Не встретил
Ни разу
Его...
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
