Сползаем, мечтаем, болтаем,
вокруг поглядим – и опять
стихи сочиняем, сползаем,
поскольку так легче – сползать.
Почувствуем странность в событьях,
плечами пожмём: Боже мой!
Когда бы могли изменить их!
Когда бы не надо домой!
Когда бы не запахи пищи,
не юркая мысль про потом!
Какою весёлостью нищей
бывает наполнен наш дом,
где мы исчезаем безгрешно,
без криков и слёз,
без следа…
Сползаем тихонько, неспешно,
не ведая даже куда.
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
