Не стой у калитки, меня провожая глазами –
простудишься – ветер –
ты в курточке лёгкой,
и буду опять виновата –
в ответе
(шучу), уезжаю
без планов и сроков
возврата.
Люблю твои руки –
ладони,
горячие, нежные пальцы.
Ах, будь моя воля,
я разве бы им позволяла
в отчаянии сжиматься
до боли.
Я бы запросто так приказала
Ангелу моему
с тобою
остаться.
А ветер – весенник – толкает в спину,
гонит прочь от твоей калитки,
насмешлив (назад не гляди).
И я не гляжу,
заползаю улиткой
под капюшон,
ветер треплет рябину,
долгий путь впереди.
Не по-настоящему живем мы, а как-то "пока",
И развилась у нас по родине тоска,
Так называемая ностальгия.
Мучают нас воспоминания дорогие,
И каждый по-своему скулит,
Что жизнь его больше не веселит.
Если увериться в этом хотите,
Загляните хотя бы в "The Kitty".
Возьмите кулебяки кусок,
Сядьте в уголок,
Да последите за беженской братией нашей,
Как ест она русский борщ с русской кашей.
Ведь чтобы так - извините - жрать,
Нужно действительно за родину-мать
Глубоко страдать.
И искать, как спириты с миром загробным,
Общения с нею хоть путем утробным.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
