Я хотел по весне написать твой портрет, выбрал холст,
так его грунтовал, не желая впоследствии трещин!
Наступила весна – не случилась судьба, не сбылось.
Не везёт мне, однако, особенно в выборе женщин…
Деловито кричат в понастроенных гнёздах грачи,
листья первые тянутся к небу на ранних каштанах,
продолжается жизнь, и для радости много причин,
только тычется в сердце несносная боль непрестанно…
Ты решила уйти, я не буду роптать, ну и пусть!
Но признаюсь себе, одинокому, сморщившись кисло –
без тебя этот мир в одночасье стал дьявольски пуст,
как не начатый лист на мольберте моём без эскиза…
Сначала мать, отец потом
Вернулись в пятьдесят девятый
И заново вселились в дом,
В котором жили мы когда-то.
Все встало на свои места.
Как папиросный дым в трельяже,
Растаяли неправота,
Разлад, и правота, и даже
Такая молодость моя -
Мы будущего вновь не знаем.
Отныне, мертвая семья,
Твой быт и впрямь неприкасаем.
Они совпали наконец
С моею детскою любовью,
Сначала мать, потом отец,
Они подходят к изголовью
Проститься на ночь и спешат
Из детской в смежную, откуда
Шум голосов, застольный чад,
Звон рюмок, и, конечно, Мюда
О чем-то спорит горячо.
И я еще не вышел ростом,
Чтобы под Мюдин гроб плечо
Подставить наспех в девяностом.
Лги, память, безмятежно лги:
Нет очевидцев, я - последний.
Убавь звучание пурги,
Чтоб вольнодумец малолетний
Мог (любознательный юнец!)
С восторгом слышать через стену,
Как хвалит мыслящий отец
Многопартийную систему.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.