Я хотел по весне написать твой портрет, выбрал холст,
так его грунтовал, не желая впоследствии трещин!
Наступила весна – не случилась судьба, не сбылось.
Не везёт мне, однако, особенно в выборе женщин…
Деловито кричат в понастроенных гнёздах грачи,
листья первые тянутся к небу на ранних каштанах,
продолжается жизнь, и для радости много причин,
только тычется в сердце несносная боль непрестанно…
Ты решила уйти, я не буду роптать, ну и пусть!
Но признаюсь себе, одинокому, сморщившись кисло –
без тебя этот мир в одночасье стал дьявольски пуст,
как не начатый лист на мольберте моём без эскиза…
Я из земли, где все иначе,
Где всякий занят не собой,
Но вместе все верны задаче:
Разделаться с родной землей.
И город мой — его порядки,
Народ, дома, листва, дожди —
Так отпечатан на сетчатке,
Будто наколот на груди.
Чужой по языку и с виду,
Когда-нибудь, Бог даст, я сам,
Ловя гортанью воздух, выйду
Другим навстречу площадям.
Тогда вспорхнет — как будто птица,
Как бы над жертвенником дым —
Надежда жить и объясниться
По чести с племенем чужим.
Но я боюсь за строчки эти,
За каждый выдох или стих.
Само текущее столетье —
На вес оценивает их.
А мне судьба всегда грозила,
Что дом построен на песке,
Где все, что нажито и мило,
Уже висит на волоске,
И впору сбыться тайной боли,
Сердцебиениям и снам —
Но никогда Господней воли
Размаха не измерить нам.
И только свет Его заката
Предгрозового вдалеке —
И сладко так, и страшновато
Забыться сном в Его руке.
1984
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.