В коротком письме расскажу я, что падает снег
В апреле...
на ветви бездомных...
цветущих деревьев,
Что всё хорошо и намедни закончился смех.
Давно в дефиците тепло и надежда…
Поверь мне.
А лучше не верь.
Я тебе не писал никогда.
Ведь Кактус не пишет, когда не полит.
Априори…
Хозяйка вернётся домой и польёт, вот тогда
Я точно тебе напишу о Её любви …
Спорим?
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
