Мысль, которая не опасна, недостойна того, чтобы называться мыслью.
(Оскар Уайльд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

Скиталец

печальный витязь, усталый рыцарь,
ты всё скитаешься по дорогам,
людьми гонимый, забытый Богом.
и нет пристанища, чтоб укрыться

от пересудов и кривотолков,
от злых наветов, былых проклятий.
и конь твой верный унылой клячей
едва плетётся, и кровотоком

вся горечь сердца - за дни и годы -
кружит по венам, не согревая.
лишь хвори множатся, созревая,
и тянут в омут, минуя броды.

ответь хотя бы себе, не мямли,
зачем же Бога, за что - обидел?
суровый замок, твою обитель,
давно, наверно, с землёй сровняли.

и шаг за шагом даётся с боем,
следы и метки метели скрыли.
не хватит воли в размахе крыльев,
чтоб вновь поспорить с такой судьбою.

удел твой - песни у костровища,
в которых - выплеск надежды мнимой.
собой наказан, людьми гонимый,
в скитаньях вечных покоя ищешь...

Автор:	basart
Опубликовано:	09.04.2014 08:59
Просмотров:	3528
Рейтинг:	21 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	1 Посмотреть

Ваши комментарии

09.04.2014 12:40 ChurA

Крепкие у Вас стихи. Только уж больно много печали. :))

09.04.2014 12:56 basart

Ничего, переживём...Просто не самый удачный период в жизни...Спасибо.

Скиталец

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться