Жизнь бежит хмельная, таборья,
Без родни, но при чертях.
Закрываю двери в тамбур я,
Круг однушкой очертя.
Оглядев богатство брутово -
Бутыльки да туеса -
За окном смеётся Бутово
И листает небеса.
Росы рядят перелесицу
В майский праздничный расшив.
Кто-то строил в небо лестницу,
Да ушел, не завершив.
Буду паинькой и впредь «на вы»,
Опоклоню купола,
Лишь бы ночью очи ведьмовы
Не глядели из угла.
Врёт весна, беды предвестница,
Не по Хомушке жетон.
Под ногами стонет лестница,
Будто вовсе не бетон.
Где сбивал сосулек ледни я
Под апрелью опупень -
Строчка тянется последняя
За последнюю ступень...
Помню, как-то мы скульптуру-архитектуру питерскую в вашем стихе... Очень хорошо вы образы действительности выхватываете и в стих их вшиваете емко и немногословно. Я про Бутово, листающее небеса. Зная про тамбур, для меня это строка максимально информативна. Я понимаю, что в метро, что смотрю в око. Электричка едет, причем по открытому пространству уже и столбы и деревья проносятся мимо, создавая эффект "листания". Целый фрагмент, целая сценка.
То же с нарочитым опоклониванием - внешним выражением веры.
снова к Вию и вновь качнулось в реальность - бетонная лестница.
Все, дальше не буду. Вдруг автор совсем другое... а я тут, как критик, а не читатель - приписываю ему свои мысли ))
Хороший стих. очень
Да, с Питером мы тогда лихо карту полистали :)
По поводу тамбура: - первоначально имелся ввиду обычный приквартирный тамбур (круг однушкой очертя). Бутово в этом случае смеется за самым обыкновенным окном и листает небеса, гоняя облака.
Но уже на втором сайте мне пишут про метро - видимо, это стойкая ассоциация для описываемой местности. Легкое метро там действительно и небеса полистает, и район покажет, и чертей продемонстрирует.
Отлично. Такой многозначный стиш. Но от вас именно такое и жду.
Вот черт! Это ж опять придется чему-то соответствовать... А просто пошалить уже не? :(
Спасибо, что с такой настойчивостью пытаетесь направить меня в сторону сурьёзных литературных путей :)
шалите, не бойтесь)
Улыбающееся Бутово не воспринимается как внешне, так и по причине ужасных страданий, которые были причинены в этом месте.
Да и Гоголевские персонажи для чего здесь?
Кому как. Над Красной площадью тоже солнышко сияет, и девушки по ней улыбающиеся ходят. Так что теперь, вешаться из-за ее прошлого?
Кстати: где, по-вашему, должны обитать гоголевские персонажи?
О стихотворении Виева лестница. Стихотворение об одиночестве.
Жизнь бежит хмельная, таборья,
Без родни, но при чертях.
Автор у же со сложившимся почерком, узнаваемым – ( жизнь однушкой очертя, опоклоню купола) – все это свойственно поэзии данного автора. Его интересные конструкции в подавляющей части очень интересны. Узнаваема и сложная рифма в конце ( таборья- тамбур я, на вы – ведьмовы)
Наиболее интересным представляется мне начало стихотворение( большая концентрация образов ярких и интересных) и концовка
Строчка тянется последняя
За последнюю ступень...
Виева лестница – название интересное. В стихотворении наряду с простой обыденной жизнью четко прописан образ темного мира, именно это и придает стихотворению поэтическую глубину.
Размышляя над конструкцией опоклоню добавлю что именно это Опоклоню – снижает восприятие здесь устойчивый ассоциативный ряд( окрестить – освятить – диссонансом и рядом же осквернить - синонимично) в данном случае последнее ближе к опоклоню, не пренебрежение, а отторжение куполов. Ну тут автор решит сам, это так – на будущее. В общем – стихотворение на уровне.
Вот так и узнаешь, о чем на самом деле в собственный текстах написано :)
Для меня, например, было откровением узнать, что этот стиш - об одиночестве. В компании чертей особо не заскучаешь :) Да и не тяготится ЛГ одиночеством ничуть.
А вот по поводу куполов вы совершенно правы. Кто-то в предыдущих рецензиях уже писал, что "опоклоню" - это не вера, а только внешнее проявление веры. Что мне и было нужно подчеркнуть. И на протяжении всего текста ЛГ разбирается отнюдь не с одиночеством, а с собственными критериями веры и безверия.
Простите за опечатки.
* в собственных текстах
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.