«…Всем и всё простить,
знать куда грести, а среди реки
крылья обрести, шаг до пропасти Млечного пути…»
/YegoRus. «Иероглифы»/
Слышишь, в небесах трубы всё поют задушевное.
Сколько на часах? Ангелы кричат оглашенные.
Долго ли живёшь – копоть на щеках от творимых дел,
Скачут по полям вестники войны в смутной череде.
Выйдешь на простор – сердце защемит, запечалится:
Глупая судьба с недовольством злым обвенчается,
В клетке не поёт бедный соловей, и грустит душа.
Будет хорошо? Знать бы – можно жить, не спеша.
На границе дней пестовать людей да по чести жить,
Рыцарем – на смерть, пахарем – на жизнь и иглою – в нить.
Камни собирать лишь для очага, не для зависти,
Выдохнуть любовь маленьким комком в лапы аисту.
Золотые дни, золото лучей на семи волнах,
Юности моей белые крыла на семи ветрах.
Дева древняя кажется вдали сладким миражом,
Мне бы отмолить, Жива, накорми тёплым хлебушком.
Я выпил газированной воды
под башней Белорусского вокзала
и оглянулся, думая куды
отсюда бросить кости. Вылезала
из-за домов набрякшая листва.
Из метрополитеновского горла
сквозь турникеты масса естества,
как черный фарш из мясорубки, перла.
Чугунного Максимыча спина
маячила, жужжало мото - вело,
неслись такси, грузинская шпана
вцепившись в розы, бешено ревела.
Из-за угла несло нашатырем,
лаврентием и средствами от зуда.
И я был чужд себе и четырем
возможным направлениям отсюда.
Красавица уехала.
Ни слез,
ни мыслей, настигающих подругу.
Огни, столпотворение колес,
пригодных лишь к движению по кругу.
18 июля 1968, Москва
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
