--------
Я каждое утро, когда синится,
с младшим сыном выхожу из дому.
Иду дорогой: каждая синица –
хороший друг (или просто
знакома).
Здесь вижу,
своей руки отпечаток –
руками щупал,
ногами исшаркал,
но этот мир, как кочан или початок:
листья, снимай не снимай – всё «жарко».
Хожу здесь,
вроде,
год и день не первый,
гляжу берёзы и эти ивы.
Декабрьская куржа щекочет нервы,
душе (на рифму ) вливает силы.
В инее провода – фоном белые –
от столба до столба связь имей-ка,
и рожается желание смелое
(чем это не нотная линейка?)
И ключи скрипичные – фонарями.
А утро, да! –
нотная бумага –
в ожидании,
вот,
музыка грянет,
и мир напишет о жизни сагу.
Бывает так: какая-то истома;
В ушах не умолкает бой часов;
Вдали раскат стихающего грома.
Неузнанных и пленных голосов
Мне чудятся и жалобы и стоны,
Сужается какой-то тайный круг,
Но в этой бездне шепотов и звонов
Встает один, все победивший звук.
Так вкруг него непоправимо тихо,
Что слышно, как в лесу растет трава,
Как по земле идет с котомкой лихо...
Но вот уже послышались слова
И легких рифм сигнальные звоночки,—
Тогда я начинаю понимать,
И просто продиктованные строчки
Ложатся в белоснежную тетрадь.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.