стихом навылет сердце вскользь шальной задето пулей.
удачно, что арена в стружках или на песке...
заныла грудь, и трепетной косулей
забилась жилка на моём виске...
и кровью стынет на столе (так одинок)
тетрадной кляксой, пойманный на белой клетке,
расплёсканный из сердца самого стишок,
как гладиатор, раненный трезубцем, в сетке...
Помню этот стих. Понравился. И тогда, и сейчас. Может, он и не совсем совершенен, но искренен, и образы в нем интересные. А я тут отыскала свой эксп на него)
Не одинок, расплесканный из сердца,
стишок, алеющий на скатерти пятном,
ведь я читаю - это значит, два в одном...
Прощаю твои бешеные скерцо
и не могу на строчки наглядеться,
а мысли все вразброд и кувырком...))
это был мой первый стих после ухода с сайта ). месяц про-держался не писать!)))
Друг мой, Николай! Ты, это, с сайтов-то уходи - дело твое - а стихов не бросай!
Этот не самый удачный в техническом отношении - дорабатывай - ведь будешь публиковаться когда-нибудь!
Виталий! Вы мее льстите... но приятноооо!
есть шероховатости, да, но искренний стих
Эх, я могу сказать, что если имеется в виду укорачивание строк в первом катрене, то это про-думанный шаг )... могу, но не буду! ;-p
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я завещаю правнукам записки,
Где высказана будет без опаски
Вся правда об Иерониме Босхе.
Художник этот в давние года
Не бедствовал, был весел, благодушен,
Хотя и знал, что может быть повешен
На площади, перед любой из башен,
В знак приближенья Страшного суда.
Однажды Босх привел меня в харчевню.
Едва мерцала толстая свеча в ней.
Горластые гуляли палачи в ней,
Бесстыжим похваляясь ремеслом.
Босх подмигнул мне: "Мы явились, дескать,
Не чаркой стукнуть, не служанку тискать,
А на доске грунтованной на плоскость
Всех расселить в засол или на слом".
Он сел в углу, прищурился и начал:
Носы приплюснул, уши увеличил,
Перекалечил каждого и скрючил,
Их низость обозначил навсегда.
А пир в харчевне был меж тем в разгаре.
Мерзавцы, хохоча и балагуря,
Не знали, что сулит им срам и горе
Сей живописи Страшного суда.
Не догадалась дьяволова паства,
Что честное, веселое искусство
Карает воровство, казнит убийство.
Так это дело было начато.
Мы вышли из харчевни рано утром.
Над городом, озлобленным и хитрым,
Шли только тучи, согнанные ветром,
И загибались медленно в ничто.
Проснулись торгаши, монахи, судьи.
На улице калякали соседи.
А чертенята спереди и сзади
Вели себя меж них как Господа.
Так, нагло раскорячась и не прячась,
На смену людям вылезала нечисть
И возвещала горькую им участь,
Сулила близость Страшного суда.
Художник знал, что Страшный суд напишет,
Пред общим разрушеньем не опешит,
Он чувствовал, что время перепашет
Все кладбища и пепелища все.
Он вглядывался в шабаш беспримерный
На черных рынках пошлости всемирной.
Над Рейном, и над Темзой, и над Марной
Он видел смерть во всей ее красе.
Я замечал в сочельник и на пасху,
Как у картин Иеронима Босха
Толпились люди, подходили близко
И в страхе разбегались кто куда,
Сбегались вновь, искали с ближним сходство,
Кричали: "Прочь! Бесстыдство! Святотатство!"
Во избежанье Страшного суда.
4 января 1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.