Сломали вишенкины ветки
Дворов осенних злые детки.
Природа - тётка неплохая.
Не подняла скандала, хая.
За зиму залечила раны,
И вот уже плывёт дурманом
От белых юбочек соцветий,
КружИт мозги детишек этих
Весны вишнёвый аромат,
И, хоть, дурак народ, а рад.
хорошая вишня получилась,( пьянит мозги- поменять бы и последнюю строчку переделать )
Спасибо, Финка. Поменять - сейчас посмотрю. А что с последней не так? Ведь они такие обалдуи,детки, всю её изломали, кто как не дурак-народ?
Хоть не умён народ, а рад ???
эта строчка из ниоткуда.
А-а, Финка, я поняла о чём вы. Я же писала про этих детей, которые сломали маленькую вишенку, а весной бегают около ней и нюхают)). Вроде бы не за уши я притянула)). Со двора нашего.
Да ВЫ шо?)Да Вы писали про детей, пьяных детей уже убрали) дети потом народ появился. да еще дурак, дети и народ- энто чуть чуть отличаеца, да и дурак и дурачиться тоже разное, читаю про детей и БАЦ! налод, и дурости в зарисовке мало, шалость тама, шалость.кто-то рад у ВАС там должен быть ищите на третьей планете))
А как же у Пушкина ?
- Мальчишек радостный НАРОД? "Дурак" же я не обидно сказала, а как о их глупости детской и некритичности.
Финка, я вам ТАК благодарна, что уже капсить начала. Вы мне помогаете очень.
мальчишек народ-а у ВАС воспринимается как восе народ,не поймут нас Пушкинов...ой Ариноведы)
Ржу -не-могу))). Да уж, конечно не Пушкины!)))
Финка, но я пока оставлю. Подумаю.
Мне последняя безумно нравится! "Дурак" в прекрасном смысле этого слова, очень редко удаётся это подчеркнуть!
Спасибо, Мыша))).
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.