Вновь с платанов,
последним приветом
слетают листы.
Их ладони
желты и чисты,
И пропитаны солнечным светом.
Это очень красиво.
Я хочу, чтоб все знали об этом.
Как платаны прощаются с летом.
***
Летний выстыл,
накрылся сезон.
Впереди -
лишь дожди,
скукота
и норд-осты,
Зимних штормов
шипящий и колкий озон,
Кофе в турках
у старого Косты.
***
Коста - грек.
Второй век
варит кофе он
В пляжной кафушке.
Коста сед, кучеряв.
Смугл, как грецкий орех.
- Да. Ты прав.
Коста - вылитый Пушкин.
***
Тенты сняты, зонты.
Стынут пляжи.
Пусты.
Без людей уж какую неделю.
Неизвестно куда унесли лежаки
(ведь теперь они здесь чужаки) -
Ну кому вы нужны,
ледяные постели?!
***
А в "стекляшке"
у Косты,
Так холоден кафельный пол.
Ни одной нет без скола
и трещины чашки.
- Христо. Сядь! Не томи,
коль добрался, дошёл.
- Коста, нам бы ещё
коньяка по рюмашке…
***
А по городу
залпами -
зверский норд-ост,
И на море кипят
от порывов "барашки".
Дым табачный у Косты.
И беззвучный вопрос
- Как домой-то теперь,
после чашки-рюмашки?
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
