Пахнет алиссум медом и городским парком,
где-то середины семидесятых.
ГПКиО имени Горького в Саратове,
где колесо обозрения с сидениями
не пластиковыми, отдельными,
а такие сплошные скамейки.
И на них так удобно прижаться к бабушке
и спрашивать:«А если мы наверху застрянем?»-
«Ну, у нас же есть печенье-цифры,
целый кулек и мы не умрем с голоду!»
Пахнет дурачеством не агитплощадке
или оркестром в «Зеленом театре»,
или кучей желудей и каштанов.
И мыслями, что это и есть настоящее богатство.
У меня куклу звали Толлер Крэнстон.
Дедушка скажет:«Ладно,беги, только до Ленина и обратно.»
И я бегу к памятнику у входа,
в платьице с рукавами «фонарик»,
к которому оборку розовую пришили,
а оно попку всё равно лишь чуть-чуть прикрывает.
Возвращаюсь, запыхавшись.
А дедушка спрятался за самым огромным дубом.
И мы идем с ним кормить слона в зоопарке.
Все печеньем, а мы такими круглыми желтыми конфетами,
И слон, конечно же, их выбирает.
А также пахнет «Комнатой смеха»,
туда надо было подниматься по узкой лестнице.
Зеркала, расположенные по кругу,
мрачные, временем израненные.
Там пусто, холодно и совсем не смешно.
И я представляю, что это - не я,
а какая-то другая девочка.
Может иностранка, а может просто принцесса.
И, конечно, в старинном замке,
потому что шаги – эхом. «Да скоро ты выйдешь!»- позвали.
Выхожу. И как-то сразу в сегодняшнем дне оказалась.
А алиссум всё пахнет медом, старым парком и детством,
с которым я так и не рассталась…
О доблестях, о подвигах, о славе
Я забывал на горестной земле,
Когда твое лицо в простой оправе
Перед мной сияло на столе.
Но час настал, и ты ушла из дому.
Я бросил в ночь заветное кольцо.
Ты отдала свою судьбу другому,
И я забыл прекрасное лицо.
Летели дни, крутясь проклятым роем...
Вино и страсть терзали жизнь мою...
И вспомнил я тебя пред аналоем,
И звал тебя, как молодость свою...
Я звал тебя, но ты не оглянулась,
Я слезы лил, но ты не снизошла.
Ты в синий плащ печально завернулась,
В сырую ночь ты из дому ушла.
Не знаю, где приют твоей гордыне
Ты, милая, ты, нежная, нашла...
Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий,
В котором ты в сырую ночь ушла...
Уж не мечтать о нежности, о славе,
Все миновалось, молодость прошла!
Твое лицо в его простой оправе
Своей рукой убрал я со стола.
30 декабря 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
