Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Промокло небо над деревней,
Дома промокли и деревья,
Вечерний серпантин дорог...
Омытый сад легко вдыхает.
Водица в бочке вновь до края.
А на террасе кот продрог.
Возьму наполненную лейку,
Забытый тапок со скамейки
И позову кота домой.
Налью горяченького чая...
Нет, я нисколько не скучаю —
Я наслаждаюсь тишиной.
Печенье с чаем и варенье.
На сердце — умиротворенье.
А на коленях — тёплый кот.
Угомонились в спальнях дети.
Так хорошо на белом свете.
Душа мечтает.
Жизнь идёт...
