На диванчик (на минуточек шестьсот)
прикорну, свернусь в калачик, словно кот, –
старый, храбрый да бывалый, да больной
(ну, и чёрт с ним! – с вашим миром и войной).
Сон сомкнётся над бедовой головой,
след затянется плавучею травой –
не ищите, не зовите – нет меня,
только кованые цЕпочки звенят –
тихо, тихо, то чуть слышно, то громчей –
колокольчиков дорожных да ключей,
только – изредка – пузыриком со дна,
щекотнёт, то ли обидка, то ль вина.
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.