Я зову, а ты не приходишь,
Но это, поверь, не важно.
Не важно. В костре бессонниц
И это сгорит однажды.
Однажды мне станет легче,
Подернутся угли пеплом,
Свободнейшая из женщин,
Тогда пропаду я где-то,
Отпущенная тревогой
И ревностью, и гордыней,
Уже заплатившая - столько! -
За счастье быть нелюбимой...
Или еще такой сюжет:
я есть, но в то же время нет,
здоровья нет и нет монет,
покоя нет и воли нет,
нет сердца – есть неровный стук
да эти шалости пером,
когда они накатят вдруг,
как на пустой квартал погром,
и, как еврейка казаку,
мозг отдается языку,
совокупленье этих двух
взвивает звуков легкий пух,
и бьются язычки огня
вокруг отсутствия меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.