Предметы не отбрасывают тени -
Весь день сегодня пасмурно-дождлив...
Июнь. Рассвет - лиловый. И в измене
Природу обвиняют ветви ив,
Осин дрожащих листья, и берёзы,
И облетевший до поры жасмин,
Замёрзшие промокшие стрекозы...
А непогодой счастлив лишь камин:
Его заботливо лучиной разжигаю,
Трещит в нём неуступчивый огонь -
О нём почти забыла в тёплом мае...
Поёт в трубе воздушная гармонь...
К огню поближе придвигаю кресло,
И кажется в уюте и тепле,
Что снова утро зимнее воскресло -
И я в далёком вьюжном феврале...
Горячий чай с малиновым вареньем
Спасает от простуды без пилюль...
Ещё совсем немножечко терпенья:
Не за горами солнечный июль!
Спасибо, Тамила! У меня один большой вопрос: КАК? Напиши мне в почту,пожалуйста!
Вера! Хорошее стихотворение, с чувством, с настроением. И будит ассоциации. Сразу вспомнила драгоценного Булата Шалвовича, поскольку Вы дали толчок соответствующему настроению
Булат Окуджава
ПРОЩАНИЕ С ОСЕНЬЮ
Осенний холодок. Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох:
"Прощай, прощай..."
"Прощай, прощай..."
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
и то простить, чего нельзя простить.
Великодушным я обязан быть.
Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
"Прощай, прощай..."
Прощаю все обиды,
обеды у обидчиков моих.
"Прощай..."
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.
"Прощай, прощай..."
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.
"Прощай, прощай..." Прощаю,
не смущаю
угрозами,
надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги, прощенья раздаю.
Прощаю побелевшими губами,
пока не повторится все опять -
осенний горький чай, пирог с грибами
и поздний час -
прощаться и прощать.
1964
Спасибо за стихи.
Бесконечная благодарность тебе, Арина, за твоё восприятие моего стиха, за прекрасный стих Булата Шалвовича (обожаю его!).
И ещё: мы ведь на "ты"?
И ещё одно его же
"Жаркий огонь полыхает в камине.
Тень, моя тень..."
Какие хорошие у вас стихи, Вера.
Тепло.)
Благодарю!!!..))
камин - вообще образ стопроцентно обречённый на удачу, особенно для тех у кого его нет))) хороший стих!
Как Вы это верно подметили, Руслан!)))
Спасибо большое!!!..))
Уютное стихотворение, как теплый камин.
Случайно получился 1 балл, извините. Я исправлюсь!
Мелочи жизни... 1 балл мне как раз был нужен, чтобы стало ровно 100!!!..))
Спасибо, Мариночка!
Вот это я попала точно! Класс!)))
Там Наверху всё видят!)))
В который раз убеждаюсь, что случайностей не бывает))
Я - тоже)))
очень милый камин. В ваших стихах мне часто представляются дореволюционные усадьбы и их жители - одинаково со своими домами милые, уютные, рефлекторные, обломовские.
Я "родом оттуда" - из поместья под Клином, где родился мой отец, и откуда семья бежала от революции в 1918 году в Ригу.
Видимо, их гены ещё живут во мне...))
Забыла от избытка чувств поблагодарить Вас, Николай...
Хм... а у нас в Закопанах, в Польше были 2 штуки. Эх, теперь курорты польские ). Все это чувствуется, конечно чувствуется.
Безусловно)).
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.