Время — это ветер и пыль. И цветной туман
черно-белых дорог.
На лице ощутив дыханье далеких стран,
ты шагнешь за порог.
Сотни лиг пройдешь, сотни рек, городов и дней,
смутной целью влеком.
Но однажды время поманит обратно к ней —
телефонным звонком,
ностальгическим криком чайки, огнем костра
и внезапной тоской,
и укажут тогда все реки, компасы и ветра
направленье домой.
И всего лишь мгновенья хватит, чтоб ты познал
назначенье твое —
на зигзагах пустых дорог, средь песков и скал
ты искал лишь ее...
Время — это круги на пнях и молчанье льдин,
это пепел и боль.
Она вечно порхает где-то, а ты — один
со своею судьбой.
Время — это струйка песка, это сон травы,
это пряник и плеть...
Она так светла и близка, но тебе, увы,
за ней не поспеть.
Тогда, Вишня, следующий стиш будет про тебя :) Спасиба.
фигассе ошарашил))))) ну буду ждать тогда) такого в моей жизни ещё не было) дальше роз никто не покушался)))
А я тебе сочинял по заказу, забыла? :(((
ой, ёлки зелёные, и память моя девичья)))))) прости, дорогой, точно ведь забыла...))) :-)
Не, ну я ж не ДЛЯ Вишни - я ПРО Вишню!!!
существенная поправка) главное- вовремя) да я пошутила, Валер) давай про вишню))))
Спасибо! Хочется выучить наизусть
Парадокс, вот все недостатки вижу, а все равно этот стиш люблю. Да-с. Спасибо.
всё верно: именно такие вещи пишутся не день, ни час - месяцами пишутся. но они стОят того.
Просто привычка у меня дурная: очистил, отварил - положил в банку. Какое-то время спустя открыл - попробовал, поперчил, посолил - и опять в банку. И так далее.
Подозреваю, что автор выбрал для потрошения стих, который заведомо должен был мне понравиться. Поскольку в этом стихе напрочь отсутствуют характерные для ранее опубликованных вещей Марко пафос и красивости, а мой скептицизм к ним известен. Зато присутствует все, что мне в его стихах нравится: ненавязчивое приглашение подумать, изящный реверанс в сторону классиков, парадоксальность, но - в меру, без перебора, только чуть заинтриговать читателя. Помните "слова календаря"? Кроме того, этот стих очень близок мне по теме, по взгляду на время и пространство как бы сверху, издалека, под другим углом... не знаю, как сказать. Хвалить хорошие стихи, имхо, труднее, чем ругать неважнецкие. Короче, при других обстоятельствах этот стих я критиковть бы не стал. Но... придется постараться.
Самая главная загадка - кто "она"? И нужна ли здесь опредленность. Для меня - да. Поначалу кажется, что это - дама сердца, реальная или почти, но по любому... человек, как минимум, образ человека. Однако, возникает непонятка с тем, где этот человек - дома ли ("направленье домой") или путешествует, как ЛГ ("вечно порхает")? Если оба путешественники, то значит, где она, там и дом? Ну... это трудно, это как у Высоцкого: "я понял, мне за ней, конечно, не успеть". Если она - не человек, то кто? Перебрал варианты. Мечта? Недостижимый идеал? Lady Luck? Нет, все не то.
Образы. Про удачные говорить не буду, все и так ясно. "Цветной туман черно-белых дорог" не сразу увиделся - от осинки не родятся апельсинки, так? Спасли Визбор и Блок. У первого дороги серые (черно-белые), у второго, ну, понятно. "Дыханье далеких стран"... "дыханье" это хорошо, "далеких стран" - банально малость, других бы стран каких-нибудь. То же самое "шагнешь за порог", "огнем костра", "со своею судьбой"- предсказуемо до оскомины. "Сотни лиг пройдешь", каких-таких лиг?, хочется спросить, и немедленно высшая футбольная лига лезет в голову.
И последнее. Ритм не сразу улавливается, первая строка все путает, начинаясь с ударного слога, тогда как все последующие строки начинаются с двух безударных. Это не прием как, допустим, в самой последней строке (один безударный слог вместо обычных двух). Это - недоработка, нарушающая восприятие сильного, повторюсь, стиха.
Наверное, этот стих был выбран потому, что я его считаю... не то чтоб хорошим или нехорошим, красивым или некрасивым (Отвертка как-то назвал мою манеру "задумчивыми сольфеджиями", и я отчего-то подсознательно стал стремиться этому соответствовать)... просто он мне мнится одним из самых искренних, в котором ЛГ процентов на 95 совпадает с автором. Потому независимая, МАКСимальная оценка была мне очень интересна. И ты действительно многое угадал: и "высоцкую" аллюзию, и то, что "она" не совсем человек, ну да это, в общем, не важно.
По частностям... С предсказуемостью и банальностью большинства образов я и согласен с тобой, и нет. Согласен - потому что как бывший потрошитель я тоже не преминул бы указать автору на это дело. Нет - потому что как вечно начинающий автор, пребывающий на одном и том же уровне и сознающий свое более чем скромное место в окружении более талантливых граждан, стремлюсь оперировать одними и теми же символами (между яшкой казановой и Машей Протасовой я предпочитаю последнюю - именно из-за того, что она умеет рисовать удивительные вещи, не выходя за рамки классической техники и не прибегая к языковым диковинам). Ну... и мне кажется, что иногда метафорические изыски отвлекают от собственно стиха и могут быть неуместны.
По "лигам" поясню, тем более что этот текст я в свое время вешал на Решете, но под другим ником (по той же причине - захотелось абиктивности), и там возник тот же вопрос. Вообще, "лига" - это фэнтезийная мера расстояний, у Толкиена, к примеру. Ну не хотелось мне ни верст, ни миль, ни саженей. Хотя лига и использовалась, вроде, в реальной жизни (не помню где и когда), но она как-то не связана с нашей реальностью и потому мила мне, как и мера длины у товарища Ли Бо ("Как много, много тысяч ли прошел за десять лет. Но где я горя не видал, где не видал я бед. Чуть-чуть погреюсь у костра - и снова в долгий путь. Но, прежде чем поводья взять, мне хочется вздохнуть..." и т. д.)
Большое тебе спасибо тебе за твой труд и замечательный разбор. С одной стороны, ты иногда пытаешься понять некоторые моменты с точки зрения житейской алгебры, с другой - именно это является одним из признаков твоей уникальности как критика: с тобой хочется спорить, твой разбор вызывает интерес к произведению, к его ключевым моментам, а значит, отбоя от "клиентов" у тебя точно не будет :) Спасибо!
Да, да, Маскег, спасибо тебе. Мне тоже понравилось потрошение, хотя не со всем я согласен. С буквоедческим дебютом :)
blizko.
ochen.
За что ж вы, девушки, красивых любите... :)
А я в последнее время и не люблю ровный ритм. Или, скажем так, ровный ритм меня редко заводит :)
Это, СК, молодежь виновата. Отучили от классических образцов.
Вечномолодые поэты :)
И разбор хорош, и стихотворение просто замечательное! Вот ведь какая петрушка:)
Беда, однако... И что нам теперь со всем этим делать? :)) Спасибо.
Время — это ...загадываем страницу, строку и таким образом гадаем на орфографическом словарике!
А, вообще, сравнение времени с пряником и плетью - это классно, это поэтично!
перечитала - знаешь...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Полночь в Москве. Роскошно буддийское лето.
С дроботом мелким расходятся улицы в чоботах узких железных.
В черной оспе блаженствуют кольца бульваров...
Нет на Москву и ночью угомону,
Когда покой бежит из-под копыт...
Ты скажешь - где-то там на полигоне
Два клоуна засели - Бим и Бом,
И в ход пошли гребенки, молоточки,
То слышится гармоника губная,
То детское молочное пьянино:
- До-ре-ми-фа
И соль-фа-ми-ре-до.
Бывало, я, как помоложе, выйду
В проклеенном резиновом пальто
В широкую разлапицу бульваров,
Где спичечные ножки цыганочки в подоле бьются длинном,
Где арестованный медведь гуляет -
Самой природы вечный меньшевик.
И пахло до отказу лавровишней...
Куда же ты? Ни лавров нет, ни вишен...
Я подтяну бутылочную гирьку
Кухонных крупно скачущих часов.
Уж до чего шероховато время,
А все-таки люблю за хвост его ловить,
Ведь в беге собственном оно не виновато
Да, кажется, чуть-чуть жуликовато...
Чур, не просить, не жаловаться! Цыц!
Не хныкать -
Для того ли разночинцы
Рассохлые топтали сапоги,
Чтоб я теперь их предал?
Мы умрем как пехотинцы,
Но не прославим ни хищи, ни поденщины, ни лжи.
Есть у нас паутинка шотландского старого пледа.
Ты меня им укроешь, как флагом военным, когда я умру.
Выпьем, дружок, за наше ячменное горе,
Выпьем до дна...
Из густо отработавших кино,
Убитые, как после хлороформа,
Выходят толпы - до чего они венозны,
И до чего им нужен кислород...
Пора вам знать, я тоже современник,
Я человек эпохи Москвошвея, -
Смотрите, как на мне топорщится пиджак,
Как я ступать и говорить умею!
Попробуйте меня от века оторвать, -
Ручаюсь вам - себе свернете шею!
Я говорю с эпохою, но разве
Душа у ней пеньковая и разве
Она у нас постыдно прижилась,
Как сморщенный зверек в тибетском храме:
Почешется и в цинковую ванну.
- Изобрази еще нам, Марь Иванна.
Пусть это оскорбительно - поймите:
Есть блуд труда и он у нас в крови.
Уже светает. Шумят сады зеленым телеграфом,
К Рембрандту входит в гости Рафаэль.
Он с Моцартом в Москве души не чает -
За карий глаз, за воробьиный хмель.
И словно пневматическую почту
Иль студенец медузы черноморской
Передают с квартиры на квартиру
Конвейером воздушным сквозняки,
Как майские студенты-шелапуты.
Май - 4 июня 1931
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.