Время — это ветер и пыль. И цветной туман
черно-белых дорог.
На лице ощутив дыханье далеких стран,
ты шагнешь за порог.
Сотни лиг пройдешь, сотни рек, городов и дней,
смутной целью влеком.
Но однажды время поманит обратно к ней —
телефонным звонком,
ностальгическим криком чайки, огнем костра
и внезапной тоской,
и укажут тогда все реки, компасы и ветра
направленье домой.
И всего лишь мгновенья хватит, чтоб ты познал
назначенье твое —
на зигзагах пустых дорог, средь песков и скал
ты искал лишь ее...
Время — это круги на пнях и молчанье льдин,
это пепел и боль.
Она вечно порхает где-то, а ты — один
со своею судьбой.
Время — это струйка песка, это сон травы,
это пряник и плеть...
Она так светла и близка, но тебе, увы,
за ней не поспеть.
Тогда, Вишня, следующий стиш будет про тебя :) Спасиба.
фигассе ошарашил))))) ну буду ждать тогда) такого в моей жизни ещё не было) дальше роз никто не покушался)))
А я тебе сочинял по заказу, забыла? :(((
ой, ёлки зелёные, и память моя девичья)))))) прости, дорогой, точно ведь забыла...))) :-)
Не, ну я ж не ДЛЯ Вишни - я ПРО Вишню!!!
существенная поправка) главное- вовремя) да я пошутила, Валер) давай про вишню))))
Спасибо! Хочется выучить наизусть
Парадокс, вот все недостатки вижу, а все равно этот стиш люблю. Да-с. Спасибо.
всё верно: именно такие вещи пишутся не день, ни час - месяцами пишутся. но они стОят того.
Просто привычка у меня дурная: очистил, отварил - положил в банку. Какое-то время спустя открыл - попробовал, поперчил, посолил - и опять в банку. И так далее.
Подозреваю, что автор выбрал для потрошения стих, который заведомо должен был мне понравиться. Поскольку в этом стихе напрочь отсутствуют характерные для ранее опубликованных вещей Марко пафос и красивости, а мой скептицизм к ним известен. Зато присутствует все, что мне в его стихах нравится: ненавязчивое приглашение подумать, изящный реверанс в сторону классиков, парадоксальность, но - в меру, без перебора, только чуть заинтриговать читателя. Помните "слова календаря"? Кроме того, этот стих очень близок мне по теме, по взгляду на время и пространство как бы сверху, издалека, под другим углом... не знаю, как сказать. Хвалить хорошие стихи, имхо, труднее, чем ругать неважнецкие. Короче, при других обстоятельствах этот стих я критиковть бы не стал. Но... придется постараться.
Самая главная загадка - кто "она"? И нужна ли здесь опредленность. Для меня - да. Поначалу кажется, что это - дама сердца, реальная или почти, но по любому... человек, как минимум, образ человека. Однако, возникает непонятка с тем, где этот человек - дома ли ("направленье домой") или путешествует, как ЛГ ("вечно порхает")? Если оба путешественники, то значит, где она, там и дом? Ну... это трудно, это как у Высоцкого: "я понял, мне за ней, конечно, не успеть". Если она - не человек, то кто? Перебрал варианты. Мечта? Недостижимый идеал? Lady Luck? Нет, все не то.
Образы. Про удачные говорить не буду, все и так ясно. "Цветной туман черно-белых дорог" не сразу увиделся - от осинки не родятся апельсинки, так? Спасли Визбор и Блок. У первого дороги серые (черно-белые), у второго, ну, понятно. "Дыханье далеких стран"... "дыханье" это хорошо, "далеких стран" - банально малость, других бы стран каких-нибудь. То же самое "шагнешь за порог", "огнем костра", "со своею судьбой"- предсказуемо до оскомины. "Сотни лиг пройдешь", каких-таких лиг?, хочется спросить, и немедленно высшая футбольная лига лезет в голову.
И последнее. Ритм не сразу улавливается, первая строка все путает, начинаясь с ударного слога, тогда как все последующие строки начинаются с двух безударных. Это не прием как, допустим, в самой последней строке (один безударный слог вместо обычных двух). Это - недоработка, нарушающая восприятие сильного, повторюсь, стиха.
Наверное, этот стих был выбран потому, что я его считаю... не то чтоб хорошим или нехорошим, красивым или некрасивым (Отвертка как-то назвал мою манеру "задумчивыми сольфеджиями", и я отчего-то подсознательно стал стремиться этому соответствовать)... просто он мне мнится одним из самых искренних, в котором ЛГ процентов на 95 совпадает с автором. Потому независимая, МАКСимальная оценка была мне очень интересна. И ты действительно многое угадал: и "высоцкую" аллюзию, и то, что "она" не совсем человек, ну да это, в общем, не важно.
По частностям... С предсказуемостью и банальностью большинства образов я и согласен с тобой, и нет. Согласен - потому что как бывший потрошитель я тоже не преминул бы указать автору на это дело. Нет - потому что как вечно начинающий автор, пребывающий на одном и том же уровне и сознающий свое более чем скромное место в окружении более талантливых граждан, стремлюсь оперировать одними и теми же символами (между яшкой казановой и Машей Протасовой я предпочитаю последнюю - именно из-за того, что она умеет рисовать удивительные вещи, не выходя за рамки классической техники и не прибегая к языковым диковинам). Ну... и мне кажется, что иногда метафорические изыски отвлекают от собственно стиха и могут быть неуместны.
По "лигам" поясню, тем более что этот текст я в свое время вешал на Решете, но под другим ником (по той же причине - захотелось абиктивности), и там возник тот же вопрос. Вообще, "лига" - это фэнтезийная мера расстояний, у Толкиена, к примеру. Ну не хотелось мне ни верст, ни миль, ни саженей. Хотя лига и использовалась, вроде, в реальной жизни (не помню где и когда), но она как-то не связана с нашей реальностью и потому мила мне, как и мера длины у товарища Ли Бо ("Как много, много тысяч ли прошел за десять лет. Но где я горя не видал, где не видал я бед. Чуть-чуть погреюсь у костра - и снова в долгий путь. Но, прежде чем поводья взять, мне хочется вздохнуть..." и т. д.)
Большое тебе спасибо тебе за твой труд и замечательный разбор. С одной стороны, ты иногда пытаешься понять некоторые моменты с точки зрения житейской алгебры, с другой - именно это является одним из признаков твоей уникальности как критика: с тобой хочется спорить, твой разбор вызывает интерес к произведению, к его ключевым моментам, а значит, отбоя от "клиентов" у тебя точно не будет :) Спасибо!
Да, да, Маскег, спасибо тебе. Мне тоже понравилось потрошение, хотя не со всем я согласен. С буквоедческим дебютом :)
blizko.
ochen.
За что ж вы, девушки, красивых любите... :)
А я в последнее время и не люблю ровный ритм. Или, скажем так, ровный ритм меня редко заводит :)
Это, СК, молодежь виновата. Отучили от классических образцов.
Вечномолодые поэты :)
И разбор хорош, и стихотворение просто замечательное! Вот ведь какая петрушка:)
Беда, однако... И что нам теперь со всем этим делать? :)) Спасибо.
Время — это ...загадываем страницу, строку и таким образом гадаем на орфографическом словарике!
А, вообще, сравнение времени с пряником и плетью - это классно, это поэтично!
перечитала - знаешь...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.