Париж. Монмартр. Сидим в бистро. Эспрессо - мера одиночеств.
Дождя хрустальный позвоночник упёрт в оконное стекло.
Симон Слуцкин
____________
Париж вмещается в Монмартр. А ты- в эспрессо каплей чёрной.
Опять хрипит Эдит Пиаф. И бьётся тень любви на горле.
Подай нам коньяка, гарсон, и тёплую от рук газету.
Проходит жизнь, проходит сон, проходит всё-любовь и лето.
Сжигает думы сигарета. И пляшут тени котильон.
Грустит шансон.
И хлопнет дверь, и скрипнет стул.Рассыплет пуговицы платье,
что ты сорвал в пылу объятий. Потом. Пока-Монмартр как сон,
Шуршание шин и гул небес И как клеймо безумья- кратер.
Мы выйдем вместе из кафе, и ты расскажешь мне о страсти,
Где ловят без приманки счастье. Заполнишь строки всех анкет,
Их метя шрифтом бывших лет.
Перечислять не станешь тех, кого любил, сгибая в счастье.
Их было мало или много.Набралось на кордебалет.
До той мансарды пять минут, где я вчера читала Сартра.
И завтра слушать Брамса стану. В Москву умчит тебя твой чартер,
А нынче...Я стелю кровать и мне плевать,что будет завтра.
Вернёшься в марте?
Меня преследуют две-три случайных фразы,
Весь день твержу: печаль моя жирна...
О Боже, как жирны и синеглазы
Стрекозы смерти, как лазурь черна.
Где первородство? где счастливая повадка?
Где плавкий ястребок на самом дне очей?
Где вежество? где горькая украдка?
Где ясный стан? где прямизна речей,
Запутанных, как честные зигзаги
У конькобежца в пламень голубой, —
Морозный пух в железной крутят тяге,
С голуботвердой чокаясь рекой.
Ему солей трехъярусных растворы,
И мудрецов германских голоса,
И русских первенцев блистательные споры
Представились в полвека, в полчаса.
И вдруг открылась музыка в засаде,
Уже не хищницей лиясь из-под смычков,
Не ради слуха или неги ради,
Лиясь для мышц и бьющихся висков,
Лиясь для ласковой, только что снятой маски,
Для пальцев гипсовых, не держащих пера,
Для укрупненных губ, для укрепленной ласки
Крупнозернистого покоя и добра.
Дышали шуб меха, плечо к плечу теснилось,
Кипела киноварь здоровья, кровь и пот —
Сон в оболочке сна, внутри которой снилось
На полшага продвинуться вперед.
А посреди толпы стоял гравировальщик,
Готовясь перенесть на истинную медь
То, что обугливший бумагу рисовальщик
Лишь крохоборствуя успел запечатлеть.
Как будто я повис на собственных ресницах,
И созревающий и тянущийся весь, —
Доколе не сорвусь, разыгрываю в лицах
Единственное, что мы знаем днесь...
16 января 1934
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
