В моей душе защёлкнулся замок:
возможно, навсегда, возможно, лишь на время...
Но, как всегда, под пеплом пламя дремлет,
пуская в дымоход удушливый дымок...
А сердце мучит серая тоска,
по венам расплескав вином перестоявшим
густую кровь... И Мендельсона маршем
уже не будет дирижировать рука...
Хочу любить - не нахожу предмет,
а без любви мой стих строкой мертворождённой,
и слуху, и уму придатком сонным,
бесплотной тенью в надвигающейся тьме
придётся хоронить... Звучит орган...
Бетховен, Гендель, Бах, Сен-Санс и иже с ними...
Но всё же победит любовных гимнов
прозрачной акварелью писанный дурман...
Пора золотая, я тоже
бываю порой золотым.
И каждого слова дороже
идущее следом за ним.
Строка на глазах дорожает,
как солнечный луч в сентябре,
и, кажется, воображает,
что купит пощаду себе.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
