В моей душе защёлкнулся замок:
возможно, навсегда, возможно, лишь на время...
Но, как всегда, под пеплом пламя дремлет,
пуская в дымоход удушливый дымок...
А сердце мучит серая тоска,
по венам расплескав вином перестоявшим
густую кровь... И Мендельсона маршем
уже не будет дирижировать рука...
Хочу любить - не нахожу предмет,
а без любви мой стих строкой мертворождённой,
и слуху, и уму придатком сонным,
бесплотной тенью в надвигающейся тьме
придётся хоронить... Звучит орган...
Бетховен, Гендель, Бах, Сен-Санс и иже с ними...
Но всё же победит любовных гимнов
прозрачной акварелью писанный дурман...
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
