Я бутылочный крупный осколок,
полированный морем в голыш,
на ладони широкой катаю.
Мне осколок бутылочный дорог...
Молча жду. а ты просто молчишь.
Глупо выглядим. Черт с ним - играю.
Время есть, день мучительно долог.
Можно встать и уйти. Можно просто
подойти и в ладони поймать
рыбки взглядами прыснувших глаз.
Ты - мой клад, мой таинственный остров!
Как тебе мне об этом сказать?
Не решусь я и в тысячный раз -
выйдет глупо и несколько пошло.
Но молчим. Я с осколком сроднился,
точно с четками старый монах.
Не найдем снова слов, общих снов...
Почему я вчера не напился?
Держит в рамках бессмысленный страх
колебанья моральных основ...
Что за чушь? я банально смирился.
Заберу изумруда стекляшку,
чтоб проделать в ней дырку сверлом.
Сохраню в ней молчание наше -
пусть впитает его промокашкой.
Буду слушать его я потом,
когда стану значительно старше...
- Ну, пошел я. Давай, обнимашки!
Зеленый осколок, оглаженный морем и солнцем.
Хранилище взглядов - нефритовых юрких рыбешек.
Они там живут. Но одна из них часто смеется,
другая - грустит, потому что иначе не может...
Баллофф нет, вместо них вот эксп...)))
считай, расплатилась! )
Такое тепло-остывающее и снова теплеющее. Домашнее, если можно так сказать. Ну в смысле атмосферы. Она такая бывает, когда уже проходит что-то...
спасибо. Этот стих, как и преобладающее большинство моих, не имеет основы в реале. Фильмы, книги, мысли...
Это часто происходит у творческих людей.
Хорошее, да.)
мне тоже, если честно, нра ))) спасиб.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Шел я по улице незнакомой
И вдруг услышал вороний грай,
И звоны лютни, и дальние громы,
Передо мною летел трамвай.
Как я вскочил на его подножку,
Было загадкою для меня,
В воздухе огненную дорожку
Он оставлял и при свете дня.
Мчался он бурей темной, крылатой,
Он заблудился в бездне времен…
Остановите, вагоновожатый,
Остановите сейчас вагон.
Поздно. Уж мы обогнули стену,
Мы проскочили сквозь рощу пальм,
Через Неву, через Нил и Сену
Мы прогремели по трем мостам.
И, промелькнув у оконной рамы,
Бросил нам вслед пытливый взгляд
Нищий старик, — конечно тот самый,
Что умер в Бейруте год назад.
Где я? Так томно и так тревожно
Сердце мое стучит в ответ:
Видишь вокзал, на котором можно
В Индию Духа купить билет?
Вывеска… кровью налитые буквы
Гласят — зеленная, — знаю, тут
Вместо капусты и вместо брюквы
Мертвые головы продают.
В красной рубашке, с лицом, как вымя,
Голову срезал палач и мне,
Она лежала вместе с другими
Здесь, в ящике скользком, на самом дне.
А в переулке забор дощатый,
Дом в три окна и серый газон…
Остановите, вагоновожатый,
Остановите сейчас вагон!
Машенька, ты здесь жила и пела,
Мне, жениху, ковер ткала,
Где же теперь твой голос и тело,
Может ли быть, что ты умерла!
Как ты стонала в своей светлице,
Я же с напудренною косой
Шел представляться Императрице
И не увиделся вновь с тобой.
Понял теперь я: наша свобода
Только оттуда бьющий свет,
Люди и тени стоят у входа
В зоологический сад планет.
И сразу ветер знакомый и сладкий,
И за мостом летит на меня
Всадника длань в железной перчатке
И два копыта его коня.
Верной твердынею православья
Врезан Исакий в вышине,
Там отслужу молебен о здравьи
Машеньки и панихиду по мне.
И всё ж навеки сердце угрюмо,
И трудно дышать, и больно жить…
Машенька, я никогда не думал,
Что можно так любить и грустить.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.