Он не молод и не беден,
не красив, фигурой статен,
и красавиц бледнолицых
обольщает он умом...
Но с одной из них намедни
он сорвать пытался платье
нежно-розового ситца
им залитого вином
в темноте уютной спальни,
где горели тускло свечи,
и случайно затесался
не настроенный рояль.
Но она сказала: «Жаль мне,
у меня на этот вечер
два не Вам дарёных вальса...
Мне подайте лучше шаль.»
Он немного был расстроен,
даже несколько обижен,
шаль ей подал неохотно,
откровенно заскучав...
И сказал ей: «Я не скрою,
мне хотелось стать Вам ближе
этим вечером дремотным.
Промахнулся сгоряча!..»
Плечи обернула шалью,
и задумалась красотка:
губы - чистые кораллы,
а глаза - весенний мёд...
И внезапно, сев к роялю,
очень плавно, очень чётко
вальс Шопена заиграла...
И меж ними таял лёд...
Обычное женское кокетство, ситуация нередкая, но подано так живо, образно и легко, что становится привлекательным и читается с удовольствием!
Спасибо, Мариночка!!!..))
Он немного был расстроен,
даже несколько обижен,
шаль ей подал неохотно,
откровенно заскучав...
И сказал ей: «Я не скрою,
мне хотелось бы в Париже...
этим вечером дремотным.
Промахнулся сгоряча!..»)))
А посвящение Вам ни о чём не сказало?
Париж рассмешил!!!..))
Сказало-Керен, если ты такой умный, почему же ты такой бедный?
А Керен отвечает- Я скорее богатый, чем бедный и глупый, чем умный.))
Последнему уж точно никак не верю!
Жил-был на свете КЕрен, а может быть, КерЕн,
И был в себе уверен, и глупости взамен
предпочитал быть умным, но не для всяких глаз,
представился мне суммой ума и мудрых фраз
Спасибо, Вера, за стихотворение и за радость общения.
Б.К.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.