Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Месьё, перестаньте валять дурака:
за Вами - весь мир, перед Вами - река.
Растаяли льды, и она глубока.
Вот мост перед Вами, моя Вам рука,
и смотрят на Вас облака свысока...
и чайки речные кричат Вам: "Пока!" -
признав в Вас удачливого моряка.
Но - нет! Вы заладили: "Скука... тоска!
Шаг вправо, шаг влево, и... жизнь коротка!"
Похоже, и впрямь Вы попали в капкан...
И в странных конвульсиях бьётся строка:
Месьё, перестаньте валять дурака!
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
