Скакнула кошка прямо мне на грудь,
и, вдруг, уставившись в глаза, сказала:
Эй, лежебока, не желаешь ли курнуть,
И, заодно, мне дать кусочек сала?
Что делать? Встал. Пошёл. И покурил.
Дал кошке сала. Проклял Саурона.
За комп присел и стих вам сочинил.
Встречайте, братцы, потеряшку Джона.
)))))
УРААААА!!
Наташа, кошкам сало нельзя.
Ахаха!)) Вы настоящий ковбой!))
Великолепно...
Спасибо!
привет, Ванечка! рада, что ты вновь публикуешься здесь)) А чего не отвечал на звонки? Хотела для девочек твой автограф получить на твоей новой книжке))
Привет, Ирина! А на какой номер ты звонила? У меня телефон поменялся.
Привет, Ирина! А на какой номер ты звонила? У меня телефон поменялся.
на 8-926-587 и тд
уже три раза с тех пор поменялся ) Написал новый номер в личку на фейсбуке
Прошу извинить - ошиблась с оценкой нечаянно. На самом-то деле 30
Спасибо! Это абсолютно неважно!
Ну, это с какой стороны посмотреть. Я новичок, мне важно.
Наигранно :)
Неа. У них всё по-другому. Но депрессия на всех одна.
Пронзительно написано, особенно про кошку в конце!
Мы все сюда возвращаемся)
Стих хороший.
Забрела случайно. Прочитала. Просодия а-ля Бродский, чувствуется - автор зачитывался, почти буквально воспроизводит музыку и ритм. И - пустота чистейшей формы, с двумя огрехами логическими:"Я поднимался окна занавесить" и "было просто лень идти до ванной"; "хрипел приемник" и "белый шум", то есть тишина.
Название текста предполагает описание именно этого состояния изнутри, а не самолюбование снаружи. Текст в максимальной степени соотносится с пародийным текстом Козьмы Пруткова -"Все стою на камне. Дай-ка брошусь в море!..."
А белый шум, оказывается, тишина? Можно узнать откуда у Вас такая информация? "Примерами белого шума являются шум близкого водопада..." (Википедия). И почему герою не могло быть лень, если он до этого занавесил окна? Лежал он. Потом встал, задернул занавески. Снова лежал, придавался лени. Где протворечие? Боюсь, только в Вашем воображении. Насчет Бродского не знаю, а связь с Козьмой Прутковым сомнительна. У героя Козьмы Пруткова настрой боевой, никто по нему не прыгает, он сам готов скакать кузнечиком.
Про "белый шум" не в Википедии читайте, а в вузовском учебнике физики)))
Стихотворение не совпадает с названием, то есть с заданной темой. Не говоря уже про "красную Луну")))))
Не помню такого термина из вузовского курса физики. И что же говорит учебник? Можете процитировать?
Шум белый т.к. в нём присутствуют звуковые колебания всех частот (как в белом свете электромагнитные колебания всего видимого диапазона). Тишиной однозначно не является, зато не несёт информации
Ну вот и я про то же. С остальным я даже спорить не буду - у каждого может быть свое мнение касательно стиха. Но белый шум - это не тишина, по любому)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.