Узкая морда лисицы
хитрой луной глядится
в тёмный экран окна.
Прыгну - меня не догнать
даже настырному ветру.
Лентой магнитной советы
кто-то развесил от мух.
На подоконнике кух
дышит под сложенной марлей.
Значит, мне всё наврали -
люди уходят не в лес.
Праведна детская месть,
да и с годами дороже.
Остроконечно по коже
катится звёздный плащ.
Горло. Не взяли на пляж -
горе. Напялили шапку
прямо на бант - жалко.
В тихом углу за шторкой -
горько...
Детские обиды и прощения нас и формируют такими вот, нонешними...
В финале внутренние рифмы острые, колкие... как обиды.
Класс!)
Вот тут я не согласна) Мы формируем себя сами, когда учимся смеяться над своими обидами. Чем раньше начать, чем лучше) Обиды власти иметь не должны!
Спасибо
Шапку на бант - это ого-го какое горе! И никаких возражений...)
(шепотом) а кто такой кух?))
Это пирог такой без начинки с посыпкой очень пышный, у наших татар, да и в общепитовских меню такого порядка, он традиционно поминальный.
Детство... шапку на бант - горе, светлячок в спичечном коробке - сокровище...
Не, я была орнитологом. Мы всегда выхаживали выпавших из гнезда голых птенцов, пичкали их хлебом, пока у них ноздри с клювом не склеивались. Потом хоронили их.
Мыша- Франциск Ассизский:-)
А где стих,опубликование которого мы с Оле лоббировали?
Вот что я нашла
"Все на своем конкретном месте должны каждый день, как святой Франциск, я уже говорил, мотыжить свой участок. У нас 143 миллиона человек в стране проживают, и никаких сбоев в управлении страной быть не должно", - сказал Владимир Путин.
Думаю, это мне подходит)
Лар, там текст получился слишком персонифицированный, как только я себя убежу, что это о каких-нибудь неопознанных Францисках и Мариях-Антуанеттах, так сразу)
Хороший стиш)
А про тот, который там, скажу, что персонифицированные - они и есть настоящие.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.