Над озером мосток из досок
и тусклых облаков белила,
а в озере луна-подросток
дрожала, корчилась, дразнила,
и, выманив меня из дома,
плыла по озеру на запад,
а вечер, надвое разломан,
вдыхал её медовый запах,
и было жутко и прекрасно
луны неполной отраженье:
ах, где же кисти, где же краски,
и как остановить мгновенье?
Проходит всё - прошло и это:
пейзаж затянут облаками,
и продолжение сюжета,
как в сказке с белыми бычками:
«Над озером мосток из досок
и тусклых облаков белила,
а в озере луна-подросток
дрожала, корчилась, дразнила...»
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
